| Les secrètes pensées de Rafael |
| Gentilhomme français |
| Fragment |
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Ô vous, race des dieux,│phalange incorruptible, |
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Électeurs brevetés│des morts et des vivants ; |
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Porte-clefs éternels│du mont inaccessible, |
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Guindés, guédés, bridés,│confortables pédants ! |
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Pharmaciens du bon goût,│distillateurs sublimes, |
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Seuls vraiment immortels,│et seuls autorisés ; |
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Qui, d'un bras dédaigneux,│sur vos seins magnanimes, |
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Secouant le tabac│de vos jabots usés, |
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Avez toussé, — soufflé,│— passé sur vos lunettes |
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Un parement brossé,│pour les rendre plus nettes, |
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Et, d'une main soigneuse│ouvrant l'in-octavo, |
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Sans partialité,│sans malveillance aucune, |
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Sans vouloir faire cas│ni des ha ! ni des ho ! |
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Avez lu posément —│la Ballade à la lune !!! |
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Maîtres, maîtres divins,│où trouverai-je, hélas ! |
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Un fleuve où me noyer,│une corde où me pendre, |
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Pour avoir oublié│de faire écrire au bas : |
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Le public est prié│de ne pas se méprendre… |
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Chose si peu coûteuse│et si simple à présent, |
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Et qu'à tous les piliers│on voit à chaque instant ! |
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Ah ! povero, ohimè !│— Qu'a pensé le beau sexe ? |
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On dit, maîtres, on dit│qu'alors votre sourcil, |
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En voyant cette lune,│et ce point sur cet i, |
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Prit l'effroyable aspect│d'un accent circonflexe ! |
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Et vous, libres penseurs,│dont le sobre dîner |
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Est un conseil d'État,│— immortels journalistes ! |
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Vous qui voyez encor,│sur vos antiques listes, |
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Errer de loin en loin│le nom d'un abonné ! |
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Savez-vous le Pater,│et les péchés des autres |
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Ont-ils grâce à vos yeux ;│quand vous comptez les vôtres ? |
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— Ô vieux sir John Falstaff !│quel rire eût soulevé |
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Ton large et joyeux corps,│gonflé de vin d'Espagne, |
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En voyant ces buveurs,│troublés par le champagne, |
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Pour tuer une mouche│apporter un pavé ! |
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Salut, jeunes champions│d'une cause un peu vieille, |
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Classiques bien rasés,│à la face vermeille, |
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Romantiques barbus,│aux visages blêmis ! |
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Vous qui des Grecs défunts│balayez le rivage, |
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Ou d'un poignard sanglant│fouillez le moyen âge, |
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Salut ! — J'ai combattu│dans vos camps ennemis. |
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Par cent coups meurtriers│devenu respectable, |
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Vétéran, je m'assois│sur mon tambour crevé. |
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Racine, rencontrant│Shakspeare sur ma table, |
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S'endort près de Boileau│qui leur a pardonné. |
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France, ô mon beau pays !│j'ai de plus d'un outrage |
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Offensé ton céleste,│harmonieux langage, |
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Idiome de l'amour,│si doux qu'à le parler |
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Tes femmes sur la lèvre│en gardent un sourire ; |
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Le miel le plus doré│qui sur la triste lyre |
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De la bouche et du cœur│ait pu jamais couler ! |
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Mère de mes aïeux,│ma nourrice et ma mère, |
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a |
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Me pardonneras-tu ?│Serai-je digne encor |
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De faire sous mes doigts│vibrer la harpe d'or ? |
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Ce ne sont plus les fils│d'une terre étrangère |
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Que je veux célébrer,│ô ma belle cité ! |
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Je ne sortirai pas│de ce bord enchanté |
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Où, près de ton palais,│sur ton fleuve penchée, |
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Fille de l'Occident,│un soir tu t'es couchée… |
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Lecteur, puisqu'il faut bien│qu'à ce mot redouté |
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Tôt ou tard, à présent,│tout honnête homme en vienne, |
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C'est, après le dîner,│une faiblesse humaine |
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Que de dormir une heure│en attendant le thé. |
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Vous le savez, hélas !│alors que les gazettes |
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Ressemblent aux greniers│dans les temps de disettes, |
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Ou lorsque, par malheur,│on a, sans y penser, |
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Ouvert quelque pamphlet│fatal à l'insomnie, |
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Quelques Mémoires sur│*** — Essai de poésie… |
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— Ô livres précieux !│serait-ce vous blesser |
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Que de poser son front│sur vos célestes pages, |
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Tandis que du calice│embaumé de l'opium, |
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Comme une goutte d'eau│qu'apportent les orages |
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Tombe ce fruit des cieux│appelé somnium ! |
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Depuis un grand quart d'heure│incliné sur sa chaise, |
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Rafael (mon héros│) sommeillait doucement. |
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Remarquez bien, lecteur,│et ne vous en déplaise, |
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Que c'est tout l'opposé│d'un héros de roman. |
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Ses deux bras sont croisés ;│— une ample redingote, |
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Simplicité touchante,│enferme sous ses plis |
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Son corps plus délicat│qu'un menton de dévote, |
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Et ses membres vermeils│par le bain assouplis. |
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Dans ses cheveux, huilés│d'un baptême à la rose, |
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Le zéphir mollement│balance ses pieds nus, |
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Et son barbet grognon,│qui près de lui repose, |
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Supporte fièrement│ses deux pieds étendus ; |
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Tandis qu'à ses côtés,│sous le vase d'albâtre |
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Où dort dans les glaçons│le bourgogne mousseux, |
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Le pudding entamé,│de sa flamme bleuâtre, |
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Salamandre joyeuse,│égaye encor les yeux. |
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Son parfum, qui se mêle│au tabac de Turquie, |
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Croise autour des lambris│son brouillard azuré, |
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Qui s'enfuit comme un songe,│et s'éteint par degré. |
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b |
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Trois cigares le soir,│quand le jeu vous ennuie, |
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a |
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Son un moyen divin│pour mettre à mort le temps. |
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Notre âme (si Dieu veut│que nous ayons une âme) |
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N'est pas assurément│une plus douce flamme, |
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Un feu plus vif, formé│de rayons plus ardents, |
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Que ce sylphe léger│qui plonge et se balance |
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Dans le bol où le punch│rit sur son trépied d'or. |
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b |
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Le grog est fashionable,│et le vieux vin de France |
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Réveille au fond du cœur│la gaîté qui s'endort. |
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— Mais quel homme, fût-il│né dans la Sibérie |
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Des baisers engourdis│de deux êtres glacés ; |
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Eût-on sous un cilice│étouffé de sa vie |
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a |
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La sève languissante│et les germes usés ; |
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b |
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Se fût-il dans la cendre│abreuvé dès l'enfance |
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a |
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De végétaux sans suc│et d'herbes sans chaleur ; |
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b |
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Quel homme, au triple aspect│du punch, du vin de France, |
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a |
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Et du cigarero,│ne sentirait son cœur, |
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b |
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Plein d'une joie ardente│et d'une molle ivresse, |
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a |
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S'ouvrir au paradis│des rêves de jeunesse ?… |
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a |
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Reine, reine des cieux,│ô mère des amours, |
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a |
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Noble, pâle beauté,│douce Aristocratie ! |
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Fille de la richesse…│ô toi, toi qu'on oublie, |
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b |
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Que notre pauvre France│aimait dans ses vieux jours ! |
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a |
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Toi que jadis, du haut│de son paratonnerre, |
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Le roturier Franklin│foudroya sur la terre |
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Où le colon grillé│gouverne en liberté |
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a |
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Ses noirs, et son tabac│par les lois prohibé ; |
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a |
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Toi qui créas Paris,│tuas Athène et Sparte, |
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a |
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Et, sous le dais sanglant│de l'impérial pavois, |
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b |
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Comme autrefois César,│endormis Bonaparte |
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a |
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Aux murmures lointains│des peuples et des rois ! — |
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b |
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Toi qui, dans ton printemps,│de roses couronnée, |
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a |
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Et comme Iphigénie,│à l'autel entraînée, |
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a |
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Jeune, tombas frappée│au cœur d'un coup mortel… |
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a |
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— As-tu quitté la terre│et regagné le ciel ? |
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a |
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Nous te retrouverons,│perle de Cléopâtre, |
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a |
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Dans la source féconde,│à la teinte rougeâtre, |
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a |
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Qui dans ses flots profonds│un jour te consuma… |
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a |
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1831
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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