| Octave |
| Fragment |
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Ni ce moine rêveur,⎟ ni ce vieux charlatan, |
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N'ont deviné pourquoi⎟ Mariette est mourante. |
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Elle est frappée au cœur,⎟ la belle indifférente ; |
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Voilà son mal, — elle aime.⎟ — Il est cruel pourtant |
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De voir entre les mains⎟ d'un cafard et d'un âne, |
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Mourir cette superbe⎟ et jeune courtisane. |
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Mais chacun a son jour,⎟ et le sien est venu ; |
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Pour moi, je ne crois guère⎟ à ce mal inconnu. |
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Tenez, — la voyez-vous,⎟ seule, au pied de ces arbres, |
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Chercher l'ombre profonde⎟ et la fraîcheur des marbres, |
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Et plonger dans le bain⎟ ses membres en sueur ? |
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Je gagerais mes os⎟ qu'elle est frappée au cœur. |
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Regardez : — c'est ici,⎟ sous ces longues charmilles, |
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Qu'hier encor, dans ses bras,⎟ loin des rayons du jour, |
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Ont pâli les enfants⎟ des plus nobles familles. |
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Là s'exerçait dans l'ombre⎟ un redoutable amour ; |
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Là, cette Messaline⎟ ouvrait ses bras rapaces |
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Pour changer en vieillards⎟ ses frêles favoris, |
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Et, répandant la mort⎟ sous des baisers vivaces, |
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Buvait avec fureur⎟ ses éléments chéris, |
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L'or et le sang. — |
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L'or et le sang. — Hélas !⎟ c'en est fait, Mariette, |
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Maintenant te voilà⎟ solitaire et muette. |
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Tu te mires dans l'eau ;⎟ sur ce corps si vanté |
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Tes yeux cherchent en vain⎟ ta fatale beauté. |
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Va courir maintenant⎟ sur les places publiques. |
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Tire par les manteaux⎟ tes amants magnifiques. |
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Ceux qui, l'hiver dernier,⎟ t'ont bâti ton palais, |
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T'enverront demander⎟ ton nom par leurs valets. |
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Le médecin s'éloigne⎟ en haussant les épaules ; |
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Il soupire, il se dit⎟ que l'art est impuissant. |
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Quant au moine stupide,⎟ il ne sait que deux rôles, |
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L'un pour le criminel,⎟ l'autre pour l'innocent ; |
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Et, voyant une femme⎟ en silence s'éteindre, |
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Ne sachant s'il devait⎟ ou condamner ou plaindre, |
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D'une bouche tremblante⎟ il les a dits tous deux. |
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Maria ! Maria !⎟ superbe créature, |
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Tu seras ce chasseur⎟ imprudent que les dieux |
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Aux chiens qu'il nourrissait⎟ jetèrent en pâture. |
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Sous le tranquille abri⎟ des citronniers en fleurs, |
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L'infortunée endort⎟ le poison qui la mine ; |
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Et, comme Madeleine,⎟ on voit sur sa poitrine |
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Ruisseler les cheveux⎟ ensemble avec les pleurs. |
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Était-ce un connaisseur⎟ en matière de femme, |
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Cet écrivain qui dit⎟ que, lorsqu'elle sourit, |
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Elle vous trompe ; elle a⎟ pleuré toute la nuit ? |
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Ah ! s'il est vrai qu'un œil⎟ plein de joie et de flamme, |
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Une bouche riante,⎟ et de légers propos, |
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Cachent des pleurs amers⎟ et des nuits de sanglots ; |
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S'il est vrai que l'acteur⎟ ait l'âme déchirée |
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Quand le masque est fardé⎟ de joyeuses couleurs, |
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Qu'est-ce donc quand la joue⎟ est ardente et plombée, |
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Quand le masque lui-même⎟ est inondé de pleurs ? |
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Je ne sais si jamais⎟ l'éternelle justice |
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A du plaisir des dieux⎟ fait un plaisir permis ; |
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Mais, s'il m'était donné⎟ de dire à quel supplice |
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Je voudrais condamner⎟ mon plus fier ennemi, |
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C'est toi, pâle souci⎟ d'une amour dédaignée, |
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Désespoir misérable⎟ et qui meurs ignoré, |
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Oui, c'est toi, ce serait⎟ ta lame empoisonnée |
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Que je voudrais briser⎟ dans un cœur abhorré ! |
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Savez-vous ce que c'est⎟ que ce mal solitaire ? |
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Ce qu'il faut en souffrir⎟ seulement pour s'en taire ? |
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Pour que toute une mer⎟ d'angoisses et de maux |
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Demeure au fond du crâne,⎟ entre deux faibles os ?… |
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Et comment voudrait-il,⎟ l'insensé, qu'on le plaigne ? |
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Sois méprisé d'un seul,⎟ c'est à qui t'oubliera. |
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D'ailleurs, l'inexorable⎟ orgueil n'est-il pas là ? |
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L'orgueil, qui craint les yeux,⎟ et, sur son flanc qui saigne, |
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Retient, comme César,⎟ jusque sous le couteau, |
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De ses débiles mains⎟ les plis de son manteau. |
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Sur les flots engourdis⎟ de ces mers indolentes, |
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Le nonchalant Octave,⎟ insolemment paré, |
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Ferme et soulève, au bruit⎟ des valses turbulentes, |
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Ses yeux, ses beaux yeux bleus,⎟ qui n'ont jamais pleuré. |
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C'est un chétif enfant ;⎟ — il commence à paraître, |
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Personne jusqu'ici⎟ ne l'avait aperçu. |
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On raconte qu'un jour,⎟ au pied de sa fenêtre, |
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La belle Mariette⎟ en gondole l'a vu. |
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Une vieille ce soir⎟ l'arrête à son passage : |
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« Hélas ! a-t-elle dit⎟ d'une tremblante voix, |
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Elle voudrait vous voir⎟ une dernière fois. » |
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Mais Octave, à ces mots,⎟ découvrant son visage, |
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A laissé voir un front⎟ où la joie éclatait : |
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« Mariette se meurt !⎟ est-on sûr qu'elle meure ? |
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Dit-il. — Le médecin⎟ lui donne encore une heure. |
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— Alors, réplique-t-il,⎟ porte-lui ce billet. » |
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Il écrivit ces mots⎟ du bout de son stylet : |
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« Je suis femme, Maria ;⎟ tu m'avais offensée. |
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Je puis te pardonner,⎟ puisque tu meurs par moi. |
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Tu m'as vengée ! adieu.⎟ — Je suis la fiancée |
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De Petruccio Balbi⎟ qui s'est noyé pour toi. » |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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