Les vœux stériles |
|
Puisque c'est ton métier,⎟ misérable poète, |
6+6 |
a |
|
Même en ces temps d'orage,⎟ où la bouche est muette |
6+6 |
a |
|
Tandis que le bras parle,⎟ et que la fiction |
6+6 |
a |
|
Disparaît comme un songe⎟ au bruit de l'action ; |
6+6 |
a |
5 |
Puisque c'est ton métier⎟ de faire de ton âme |
6+6 |
a |
|
Une prostituée,⎟ et que, joie ou douleur, |
6+6 |
b |
|
Tout demande sans cesse⎟ à sortir de ton cœur ; |
6+6 |
b |
|
Que du moins l'histrion,⎟ couvert d'un masque infâme, |
6+6 |
a |
|
N'aille pas, dégradant⎟ ta pensée avec lui, |
6+6 |
a |
10 |
Sur d'ignobles tréteaux⎟ la mettre au pilori ; |
6+6 |
a |
|
Que nul plan, nul détour,⎟ nul voile ne l'ombrage. |
6+6 |
a |
|
Abandonne aux vieillards⎟ sans force et sans courage |
6+6 |
a |
|
Ce travail d'araignée,⎟ et tous ces fils honteux |
6+6 |
a |
|
Dont s'entoure en tremblant⎟ l'orgueil qui craint les yeux. |
6+6 |
a |
15 |
Point d'autel, de trépied,⎟ point d'arrière aux profanes ! |
6+6 |
a |
|
Que ta muse, brisant⎟ le luth des courtisanes, |
6+6 |
a |
|
Fasse vibrer sans peur⎟ l'air de la liberté ; |
6+6 |
a |
|
Qu'elle marche pieds nus,⎟ comme la Vérité. |
6+6 |
a |
|
|
Ô Machiavel ! tes pas⎟ retentissent encore |
6+6 |
a |
20 |
Dans les sentiers déserts⎟ de San Casciano. |
6+6 |
b |
|
Là, sous des cieux ardents⎟ dont l'air sèche et dévore, |
6+6 |
a |
|
Tu cultivais en vain⎟ un sol maigre et sans eau. |
6+6 |
b |
|
Ta main, lasse le soir⎟ d'avoir creusé la terre, |
6+6 |
a |
|
Frappait ton pâle front⎟ dans le calme des nuits. |
6+6 |
b |
25 |
Là, tu fus sans espoir,⎟ sans proches, sans amis ; |
6+6 |
b |
|
La vile oisiveté,⎟ fille de la misère, |
6+6 |
a |
|
A ton ombre en tous lieux⎟ se traînait lentement, |
6+6 |
c |
|
Et buvait dans ton cœur⎟ les flots purs de ton sang : |
6+6 |
c |
|
« Qui suis-je ? écrivais-tu ;⎟ qu'on me donne une pierre, |
6+6 |
a |
30 |
Une roche à rouler ;⎟ c'est la paix des tombeaux |
6+6 |
a |
|
Que je fuis, et je tends⎟ des bras las du repos. » |
6+6 |
a |
|
|
C'est ainsi, Machiavel,⎟ qu'avec toi je m'écrie : |
6+6 |
a |
|
Ô médiocrité,⎟ celui qui pour tout bien |
6+6 |
b |
|
T'apporte à ce tripot⎟ dégoûtant de la vie, |
6+6 |
a |
35 |
Est bien poltron au jeu,⎟ s'il ne dit : Tout ou rien. |
6+6 |
b |
|
|
Je suis jeune ; j'arrive.⎟ A moitié de ma route, |
6+6 |
a |
|
Déjà las de marcher,⎟ je me suis retourné. |
6+6 |
b |
|
La science de l'homme⎟ est le mépris sans doute ; |
6+6 |
a |
|
C'est un droit de vieillard⎟ qui ne m'est pas donné. |
6+6 |
b |
40 |
Mais qu'en dois-je penser ?⎟ Il n'existe qu'un être |
6+6 |
a |
|
Que je puisse en entier⎟ et constamment connaître, |
6+6 |
a |
|
Sur qui mon jugement⎟ puisse au moins faire foi, |
6+6 |
a |
|
Un seul !… Je le méprise.⎟ — Et cet être, c'est moi. |
6+6 |
a |
|
|
Qu'ai-je fait ? qu'ai-je appris ?⎟ — Le temps est si rapide. |
6+6 |
a |
45 |
L'enfant marche joyeux,⎟ sans songer au chemin ; |
6+6 |
b |
|
Il le croit infini,⎟ n'en voyant pas la fin. |
6+6 |
b |
|
Tout à coup il rencontre⎟ une source limpide, |
6+6 |
a |
|
Il s'arrête, il se penche,⎟ il y voit un vieillard. |
6+6 |
a |
|
Que me dirai-je alors ?⎟ Quand j'aurai fait mes peines, |
6+6 |
b |
50 |
Quand on m'entendra dire :⎟ Hélas ! il est trop tard ; |
6+6 |
a |
|
Quand ce sang, qui bouillonne⎟ aujourd'hui dans mes veines |
6+6 |
b |
|
Et s'irrite en criant⎟ contre un lâche repos, |
6+6 |
a |
|
S'arrêtera, glacé⎟ jusqu'au fond de mes os… |
6+6 |
a |
|
|
Ô vieillesse ! à quoi donc⎟ sert ton expérience ? |
6+6 |
a |
55 |
Que te sert, spectre vain,⎟ de te courber d'avance |
6+6 |
a |
|
Vers le commun tombeau⎟ des hommes, si la mort |
6+6 |
a |
|
Se tait en y rentrant,⎟ lorsque la vie en sort ? |
6+6 |
a |
|
N'existait-il donc pas⎟ à cette loterie |
6+6 |
a |
|
Un joueur par le sort⎟ assez bien abattu |
6+6 |
b |
60 |
Pour que, me rencontrant⎟ sur le seuil de la vie, |
6+6 |
a |
|
Il me dît en sortant :⎟ N'entrez pas, j'ai perdu ! |
6+6 |
b |
|
|
Grèce, ô mère des arts,⎟ terre d'idolâtrie, |
6+6 |
a |
|
De mes vœux insensés⎟ éternelle patrie, |
6+6 |
a |
|
J'étais né pour ces temps⎟ où les fleurs de ton front |
6+6 |
a |
65 |
Couronnaient dans les mers⎟ l'azur de l'Hellespont. |
6+6 |
a |
|
Je suis un citoyen⎟ de tes siècles antiques ; |
6+6 |
a |
|
Mon âme avec l'abeille⎟ erre sous tes portiques. |
6+6 |
a |
|
La langue de ton peuple,⎟ ô Grèce, peut mourir ; |
6+6 |
a |
|
Nous pouvons oublier⎟ le nom de tes montagnes ; |
6+6 |
b |
70 |
Mais qu'en fouillant le sein⎟ de tes blondes campagnes |
6+6 |
b |
|
Nos regards tout à coup⎟ viennent à découvrir |
6+6 |
a |
|
Quelque dieu de tes bois,⎟ quelque Vénus perdue… |
6+6 |
a |
|
La langue que parlait⎟ le cœur de Phidias |
6+6 |
b |
|
Sera toujours vivante⎟ et toujours entendue ; |
6+6 |
a |
75 |
Les marbres l'ont apprise,⎟ et ne l'oublieront pas. |
6+6 |
b |
|
Et toi, vieille Italie,⎟ où sont ces jours tranquilles |
6+6 |
a |
|
Où sous le toit des cours⎟ Rome avait abrité |
6+6 |
b |
|
Les arts, ces dieux amis,⎟ fils de l'oisiveté ? |
6+6 |
b |
|
Quand tes peintres alors⎟ s'en allaient par les villes, |
6+6 |
a |
80 |
Élevant des palais,⎟ des tombeaux, des autels, |
6+6 |
a |
|
Triomphants, honorés,⎟ dieux parmi les mortels ; |
6+6 |
a |
|
Quand tout, à leur parole,⎟ enfantait des merveilles, |
6+6 |
a |
|
Quand Rome combattait⎟ Venise et les Lombards, |
6+6 |
b |
|
Alors c'étaient des temps⎟ bienheureux pour les arts ! |
6+6 |
b |
85 |
Là, c'était Michel-Ange,⎟ affaibli par les veilles, |
6+6 |
a |
|
Pâle au milieu des morts,⎟ un scalpel à la main, |
6+6 |
a |
|
Cherchant la vie au fond⎟ de ce néant humain, |
6+6 |
a |
|
Levant de temps en temps⎟ sa tête appesantie, |
6+6 |
a |
|
Pour jeter un regard⎟ de colère et d'envie |
6+6 |
a |
90 |
Sur les palais de Rome,⎟ où, du pied de l'autel, |
6+6 |
a |
|
A ses rivaux de loin⎟ souriait Raphaël. |
6+6 |
a |
|
Là, c'était le Corrège,⎟ homme pauvre et modeste, |
6+6 |
a |
|
Travaillant pour son cœur,⎟ laissant à Dieu le reste ; |
6+6 |
a |
|
Le Giorgione, superbe,⎟ au jeune Titien |
6+6 |
a |
95 |
Montrant du sein des mers⎟ son beau ciel vénitien ; |
6+6 |
a |
|
Bartholomé, pensif,⎟ le front dans la poussière, |
6+6 |
a |
|
Brisant son jeune cœur⎟ sur un autel de pierre, |
6+6 |
a |
|
Interrogé tout bas⎟ sur l'art par Raphaël, |
6+6 |
a |
|
Et bornant sa réponse⎟ à lui montrer le ciel… |
6+6 |
a |
100 |
Temps heureux, temps aimés !⎟ Mes mains alors peut-être, |
6+6 |
a |
|
Mes lâches mains, pour vous⎟ auraient pu s'occuper ; |
6+6 |
b |
|
Mais aujourd'hui pour qui ?⎟ dans quel but ? sous quel maître ? |
6+6 |
a |
|
L'artiste est un marchand,⎟ et l'art est un métier. |
6+6 |
b |
|
Un pâle simulacre,⎟ une vile copie, |
6+6 |
a |
105 |
Naissent sous le soleil⎟ ardent de l'Italie… |
6+6 |
a |
|
Nos œuvres ont un an,⎟ nos gloires ont un jour ; |
6+6 |
a |
|
Tout est mort en Europe,⎟ — oui, tout, — jusqu'à l'amour. |
6+6 |
a |
|
|
Ah ! qui que vous soyez,⎟ vous qu'un fatal génie |
6+6 |
a |
|
Pousse à ce malheureux⎟ métier de poésie, |
6+6 |
a |
110 |
Rejetez loin de vous,⎟ chassez-moi hardiment |
6+6 |
a |
|
Toute sincérité ;⎟ gardez que l'on ne voie |
6+6 |
b |
|
Tomber de votre cœur⎟ quelques gouttes de sang ; |
6+6 |
a |
|
Sinon, vous apprendrez⎟ que la plus courte joie |
6+6 |
b |
|
Coûte cher, que le sage⎟ est ami du repos, |
6+6 |
a |
115 |
Que les indifférents⎟ sont d'excellents bourreaux. |
6+6 |
a |
|
Heureux, trois fois heureux,⎟ l'homme dont la pensée |
6+6 |
a |
|
Peut s'écrire au tranchant⎟ du sabre ou de l'épée ! |
6+6 |
a |
|
Ah ! qu'il doit mépriser⎟ ces rêveurs insensés |
6+6 |
a |
|
Qui, lorsqu'ils ont pétri⎟ d'une fange sans vie |
6+6 |
b |
120 |
Un vil fantôme, un songe,⎟ une froide effigie, |
6+6 |
b |
|
S'arrêtent pleins d'orgueil,⎟ et disent : C'est assez ! |
6+6 |
a |
|
Qu'est la pensée, hélas !⎟ quand l'action commence ? |
6+6 |
a |
|
L'une recule où l'autre⎟ intrépide s'avance. |
6+6 |
a |
|
Au redoutable aspect⎟ de la réalité, |
6+6 |
a |
125 |
Celle-ci prend le fer,⎟ et s'apprête à combattre ; |
6+6 |
b |
|
Celle-là, frêle idole,⎟ et qu'un rien peut abattre, |
6+6 |
b |
|
Se détourne, en voilant⎟ son front inanimé. |
6+6 |
a |
|
|
Meurs, Weber ! meurs courbé⎟ sur ta harpe muette ; |
6+6 |
a |
|
Mozart t'attend. — Et toi,⎟ misérable poète, |
6+6 |
a |
130 |
Qui que tu sois, enfant,⎟ homme, si ton cœur bat, |
6+6 |
a |
|
Agis ! jette ta lyre ;⎟ au combat, au combat ! |
6+6 |
a |
|
Ombre des temps passés,⎟ tu n'est pas de cet âge. |
6+6 |
a |
|
Entend-on le nocher⎟ chanter pendant l'orage ? |
6+6 |
a |
|
A l'action ! au mal !⎟ Le bien reste ignoré. |
6+6 |
a |
135 |
Allons ! cherche un égal⎟ à des maux sans remède. |
6+6 |
b |
|
Malheur à qui nous fit⎟ ce sens dénaturé ! |
6+6 |
a |
|
Le mal cherche le mal,⎟ et qui souffre nous aide. |
6+6 |
b |
|
L'homme peut haïr l'homme,⎟ et fuir, mais malgré lui, |
6+6 |
a |
|
Sa douleur tend la main⎟ à la douleur d'autrui : |
6+6 |
a |
140 |
C'est tout. Pour la pitié,⎟ ce mot dont on nous leurre, |
6+6 |
a |
|
Et pour tous ces discours⎟ prostitués sans fin, |
6+6 |
b |
|
Que l'homme au cœur joyeux⎟ jette à celui qui pleure, |
6+6 |
a |
|
Comme le riche jette⎟ au mendiant son pain, |
6+6 |
b |
|
Qui pourrait en vouloir ?⎟ et comment le vulgaire, |
6+6 |
a |
145 |
Quand c'est vous qui souffrez,⎟ pourrait-il le sentir, |
6+6 |
b |
|
Lui que Dieu n'a pas fait⎟ capable de souffrir ? |
6+6 |
b |
|
|
Allez sur une place,⎟ étalez sur la terre |
6+6 |
a |
|
Un corps plus mutilé⎟ que celui d'un martyr, |
6+6 |
a |
|
Informe, dégoûtant,⎟ traîné sur une claie, |
6+6 |
b |
150 |
Et soulevant déjà⎟ l'âme prête à partir ; |
6+6 |
a |
|
La foule vous suivra.⎟ Quand la douleur est vraie, |
6+6 |
b |
|
Elle l'aime. Vos maux,⎟ dont on vous saura gré, |
6+6 |
a |
|
Feront horreur à tous,⎟ à quelques-uns pitié. |
6+6 |
a |
|
Mais changez de façon :⎟ découvrez-leur une âme |
6+6 |
a |
155 |
Par le chagrin brisée,⎟ une douleur sans fard, |
6+6 |
b |
|
Et dans un jeune cœur⎟ des regrets de vieillard ; |
6+6 |
b |
|
Dites-leur que sans mère,⎟ et sans sœur, et sans femme, |
6+6 |
a |
|
Sans savoir où verser,⎟ avant que de mourir, |
6+6 |
a |
|
Les pleurs que votre sein⎟ peut encor contenir, |
6+6 |
a |
160 |
Jusqu'au soleil couchant⎟ vous n'irez point peut-être. |
6+6 |
a |
|
Qui trouvera le temps⎟ d'écouter vos malheurs ? |
6+6 |
b |
|
On croit au sang qui coule,⎟ et l'on doute des pleurs. |
6+6 |
b |
|
Votre ami passera,⎟ mais sans vous reconnaître. |
6+6 |
a |
|
|
— Tu te gonfles, mon cœur ?⎟… Des pleurs, le croirais-tu |
6+6 |
a |
165 |
Tandis que j'écrivais⎟ ont baigné mon visage. |
6+6 |
b |
|
Le fer me manque-t-il,⎟ ou ma main sans courage |
6+6 |
b |
|
A-t-elle lâchement⎟ glissé sur mon sein nu ? |
6+6 |
a |
|
— Non, rien de tout cela.⎟ Mais si loin que la haine |
6+6 |
a |
|
De cette destinée⎟ aveugle et sans pudeur |
6+6 |
b |
170 |
Ira, j'y veux aller.⎟ — J'aurai du moins le cœur |
6+6 |
b |
|
De la mener si bas⎟ que la honte l'en prenne. |
6+6 |
a |
|
1831
|
mètre |
profil métrique : 6+6
|
|