| À NINON |
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Sur du vélin lisse, | à tranche dorée, |
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Quand il eut écrit, | et signé son nom, |
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Valentin ferma | son épître ambrée, |
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Et sur l'enveloppe — | il mit : pour Ninon ! |
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Valentin, madame, | est un beau jeune homme |
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Que vous aimeriez, | car il est très-blond ; |
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Chacun l'examine | et tout bas le nomme |
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Quand la bouche en cœur | il entre au salon. |
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En moins de six mois, | aux pieds de sa belle, |
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Valentin, dit-on, | a déjà fondu, |
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Comme en un creuset, | sa fortune et celle |
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D'un oncle, — lingot | des Indes venu. |
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Mais l'oncle a fini | sa carrière humaine ; |
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Il est mort avec | son dernier écu : |
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Mort le verre en main, | et la bouche pleine, |
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Tel que soixante ans | il avait vécu. |
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C'est à ce propos, | qu'à son adorée |
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Le pauvre héritier | du pauvre défunt |
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Écrivait hier | l'épistole ambrée |
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Dont Ninon d'abord | huma le parfum. |
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ô cara mia, | Ninette ! Ninette ! |
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Sans aller plus loin, | fonds tes yeux en eau, |
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L'oncle million | a payé la dette |
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Que tout homme doit | payer au tombeau. |
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Mais ce n'est pas là, | Ninon, le plus triste, |
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Et pour sangloter | attends un moment : |
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Ninon, je m'en vais | me faire trappiste, |
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Ou bien m'engager | dans un régiment. |
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Je suis ruiné | des pieds à la tête, |
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Ruiné, ma chère ; | hier j'ai vendu |
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Mon cheval barbare, | — une fine bête |
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Comme au steaple-chease | on en a peu vu. |
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Que la volonté | du seigneur soit faite ! |
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Et sur nos amours | baissons le rideau ; |
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Quand je serai loin | tu pourras, Ninette, |
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Le relever sur | un amour nouveau. |
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Je n'ai plus le sou, | ma chère, et ton code, |
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Dans un cas pareil, | condamne à l'oubli ; |
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Et sans pleurs, ainsi | qu'une ancienne mode, |
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Tu vas m'oublier, | — n'est-ce pas, Nini ? |
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C'est égal, vois-tu, | nous aurons, ma chère, |
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Sans compter les nuits, | passé d'heureux jours. |
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Ils n'ont pas duré | longtemps, — mais qu'y faire ? |
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Ce sont les plus beaux | qui sont les plus courts. |
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1845
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| mètre |
profil métrique : 5−5
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