| MARGUERITE |
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Elle s'appelait Marguerite, |
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Et comme celle à qui jadis |
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Faust allait offrir l'eau bénite, |
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On l'attendait au paradis. |
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C'était une humble et douce fille |
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Aimant son père et craignant Dieu |
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Dans plus d'une pauvre famille |
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On l'appelait l'ange du lieu. |
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Comme l'aurore matinale |
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Fraîche comme elle, s'éveillant |
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Dans son alcôve virginale, |
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Elle s'habillait en priant. |
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Pour unique et simple toilette, |
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Sans riche atour et sans miroir, |
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Elle ramenait sur sa tête, |
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En bandeaux plats, ses cheveux noirs. |
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Puis comme elle avait fait la veille, |
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Au joug du labeur se mettant, |
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Cigale en même temps qu'abeille, |
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Elle travaillait en chantant. |
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Mais le vieux refrain de romance |
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Qu'un vieux poëte avait chanté |
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Traversait dans son innocence, |
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Sans troubler sa limpidité. |
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Jusque vers sa quinzième année |
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Heureuse, elle vécut ainsi. |
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Qui donc peut l'avoir entraînée |
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Dans le chemin où la voici ? |
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Maintenant elle est descendue |
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Aux bas lieux de l'impureté ; |
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Son alcôve ouvre sur la rue, |
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Et son nom est numéroté. |
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Elle parle un langage étrange, |
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Met du carmin sale, et du blanc |
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À son front pur que son bon ange |
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N'osait effleurer qu'en tremblant. |
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Elle s'appelait Marguerite, |
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Et comme celle à qui jadis |
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Faust allait offrir l'eau bénite, |
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On l'attendait au paradis. |
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1842
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| mètre |
profil métrique : 8
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