LES ÉPICERIES |
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Le soleil meurt : son sang⎟ ruisselle aux devantures ; |
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Et la boutique immense⎟ est comme un reposoir |
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Où sont, par le patron,⎟ rangés sur le comptoir. |
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Comme des cœurs de feu,⎟ les bols de confitures. |
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Et, pour mieux célébrer⎟ la chute du soleil, |
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L'épicier triomphal⎟ qui descend de son trône, |
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Porte dans ses bras lourds⎟ un bocal d'huile jaune |
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Gomme un calice d'or⎟ colossal et vermeil. |
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L'astre est mort ; ses derniers⎟ rayons crevant les nues |
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Illuminent de fièvre⎟ et d'ardeurs inconnues |
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La timide praline⎟ et les bonbons anglais. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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