| LES ÉPICERIES |
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Le soleil meurt : son sang | ruisselle aux devantures ; |
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Et la boutique immense | est comme un reposoir |
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Où sont, par le patron, | rangés sur le comptoir. |
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Comme des cœurs de feu, | les bols de confitures. |
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Et, pour mieux célébrer | la chute du soleil, |
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L'épicier triomphal | qui descend de son trône, |
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Porte dans ses bras lourds | un bocal d'huile jaune |
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Gomme un calice d'or | colossal et vermeil. |
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L'astre est mort ; ses derniers | rayons crevant les nues |
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Illuminent de fièvre | et d'ardeurs inconnues |
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La timide praline | et les bonbons anglais. |
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Heureux celui qui peut | dans nos cités flétries |
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Contempler un seul soir | pour n'oublier jamais |
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La gloire des couchants | sur les épiceries ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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