HORS DES MURS |
LA NUIT |
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Tiède du souvenir | des occidents vermeils, |
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La nuit sur les coteaux | palpite immense et bonne. |
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Elle est comme la mer | un vent d’aile y frissonne ; |
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Leur couleur est semblable | et leurs bruits sont pareils. |
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Le sein large et profond | qui porte les soleils, |
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Où le flot incessant | des univers rayonne, |
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Est indulgent et n’a | d’embûches pour personne, |
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Et, mérités ou non, | berce tous les sommeils. |
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Pourtant, Nuit, je te sais | peu sûre et décevante ; |
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Ta vague illusion | de spectre m’épouvante : |
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Si les matins allaient | oublier le retour ! |
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Certitude, ô raison, | aurore coutumière ! |
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Je sens que ma pensée | est faite de lumière ; |
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Même les yeux fermés, | j’ai le souci du jour. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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