| LE SONNET DES MAINS |
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Blanches, ayant la chair | délicate des fleurs, |
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On ne peut pas savoir | que les mains sont cruelles. |
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Pourtant l’âme se sèche | et se flétrit par elles ; |
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Elles touchent nos yeux | pour en tirer des pleurs. |
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Le lait pur et la nacre | ont formé leurs couleurs ; |
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Un peu de rose fait | qu’elles semblent plus belles. |
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Les veines, réseau fin | de bleuâtres dentelles, |
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En viennent affleurer | les plastiques pâleurs. |
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Si frêles ! qui pourrait | redouter leurs caresses ? |
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Les mains, filets d’amour | que tendent les maîtresses, |
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Prennent notre pensée | et prennent notre cœur. |
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Leur claire beauté ment | et leurs chaînes sont sûres ; |
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Et ma fierté subit, | ainsi qu’un mal vainqueur, |
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Les mains, les douces mains | qui nous font des blessures. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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