LE CINQUIÈME LIVRE DES STANCES |
III |
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Pendant que l’homme court à sa tâche servile, |
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a |
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Automne, souffle aqueux, |
6 |
b |
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Disperse les brins morts des arbres de ma ville |
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a |
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Et mon âme avec eux. |
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b |
5 |
Qu’elle flotte dans l’air, Automne, où ta palette |
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c |
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Pose un brouillard léger, |
6 |
d |
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Et contre le bassin qui, sombre, te reflète, |
6+6 |
c |
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S’accoude pour songer. |
6 |
d |
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mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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