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Une même fureur | n'agite tout poëte, |
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Combien qui sont faconds | ont la bouche muette ! |
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La plupart sont chétifs | et rampent bassement |
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Aux arbrisseaux pareils ; | quelques-uns seulement, |
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De naturel bien né, | sans ruses et sans peine, |
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Passent incontinent | cette commune voix : |
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Tel un chêne élevé | qui par dessus le bois |
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Élance dans l'azur | sa cime aérienne. |
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Ami cher, si le dieu | qui confond l'ignorance, |
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Phébus qui m'a nourri | dès la première enfance, |
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M'a bien prophétisé | que c'est du labeur tien |
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Que Permesse courra | sur les françaises rives, |
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Et si tu es toujours | amoureux du lien |
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Que forme le laurier | avec ses tresses vives, |
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La sainte Poésie, | et de jour et de nuit. |
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Soit en toi comme un feu | qui dans un chaume bruit. |
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De l'aveugle qui dit | le courage homicide |
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De ce divin guerrier, | fils de la Néréide, |
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Du vieillard de Téos | et du thébain Pindare, |
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De ce magicien | que Mantoue a vu naître, |
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De ce Toscan pensif | qui au fond du Tartare |
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Suivit encor' vivant | la trace de son maître, |
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De Ronsard qui Vendôme | et la France décore, |
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De ce Sophocle, honneur | de la Ferté-Milon, |
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De celui, bien appris, | qui dedans la Champagne |
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Tira Pinde, Dodone | et le sacré vallon, |
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Et du charmant Chénier | dont deux fois je m'honore |
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Nouveau Mercure, ayant | pour ta verge brillante |
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Un plectre harmonieux, | assemble et guide encore |
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Les substances qui sont | sur la Lyre volantes. |
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