LA PLAINTE D'HYAGNIS |
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Substance de Cybèle, | ô branches, ô feuillages, |
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Aériens berceaux | des rossignols sauvages, |
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L'ombre est déjà menue | à vos faîtes rompus, |
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Languissants vous pendez | et votre vert n'est plus. |
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Et moi je te ressemble | automnale nature. |
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Mélancolique bois | où viendra la froidure. |
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Je me souviens des jours | que mon jeune printemps |
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Ses brillantes couleurs | remirait aux étangs, |
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Que par le doux métier | que je faisais paraître |
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Dessus les chalumeaux, |
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Je contentais le cœur | du laboureur champêtre |
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Courbé sur ses travaux. |
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Mais la Naïade amie, | à ses bords que j'évite, |
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Hélas ! ne trouve plus | l'empreinte de mes pieds, |
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Car c'est le pâle buis | que mon visage imite. |
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Et cette triste fleur | des jaunes violiers. |
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Chère flûte, roseaux | où je gonflais ma joue, |
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Délices de mes doigts, | ma force et ma gaîté, |
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Maintenant tu te plains : | au vent qui le secoue |
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Inutile rameau | que la sève a quitté. |
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mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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