| LE PUR CONCEPT |
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Sous la rouille des temps⎟ je suis un vieux blason. |
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— Chère galère avec⎟ ta riche cargaison, |
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Es-tu prise à jamais⎟ dans les glaces du pôle ? |
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— Voici l'heure qui tinte⎟ et la chanson du saule.
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Mon regard fatigué⎟ contemple l'horizon |
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Monotone, à travers⎟ les barreaux d'une geôle. |
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b |
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— Je suis l'herbe fauchée⎟ et l'arbre que l'on gaule. |
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b |
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— Voici l'heure, male heure,⎟ et la male saison. |
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a |
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Mais que me font ces fleurs⎟ qui meurent sur la tige, |
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Et ces parfums⎟ remémorés,⎟ et le vertige |
4+4+4 |
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Des royales splendeurs⎟ et des épiscopats ; |
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Car mieux que dans la nuit⎟ close des sépultures, |
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Daimôn auguste du⎟ concept, oh ! N'ai-je pas |
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Trouvé l'oubli sacré,⎟ dans tes prunelles dures ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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