| TES MAINS |
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Tes mains semblant sortir | d'une tapisserie |
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Très ancienne où l'argent | à l'or brun se marie, |
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Où parmi les fouillis | bizarres des ramages |
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Se bossue en relief | le contour des images, |
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Me parlent de beaux rapts | et de royale orgie, |
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Et de tournois de preux, | dont j'ai la nostalgie. |
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a |
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Tes mains à l'ongle rose | et tranchant comme un bec |
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Durent pincer jadis | la harpe et le rebec, |
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Sous le dais incrusté | du portique ogival |
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Ouvrant ses treillis d'or | à la fraîcheur du val, |
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b |
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Et, pleines d'onction, | rougir leurs fins anneaux |
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De chrysoprase, dans | le sang des huguenots. |
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c |
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Tes mains aux doigts pâlis | semblent des mains de sainte |
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Par Giotto rêvée | et pieusement peinte |
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En un coin très obscur | de quelque basilique |
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Pleine de chapes d'or, | de cierges, de reliques, |
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b |
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Où je voudrais dormir | tel qu'un évêque mort, |
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c |
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Dans un tombeau sculpté, | sans crainte et sans remord. |
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c |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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