| IV |
| CHAMBRE OBSCURE |
| NÉNIES |
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A Henry BATAILLE.
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| CLX |
| ANCILLA |
Et la vieille Ursule qui me portait enfant
sur ses bras, elle y est aussi enterrée, et un
rosier pousse sur sa tombe. Elle aimait tant
l'odeur des roses dans sa vie, et son cœur
n'était que douceur et parfums de roses.
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HEINE.
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Hélas ! que j'ai trouvé | tristes, et solennelles, |
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Devant nos vains soupirs, | devant notre effort vain, |
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Les heures qui, pour moi, | sonnaient, avec ta fin, |
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L'irrémissible fin | des choses maternelles ! |
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O pauvre Marguerite, | ô la chère servante, |
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Esprit si magnanime | et cœur si simple ! adieu ! |
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Toi qui dans ce bas monde | étais assez savante, |
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Parmi les hommes, douce, | et droite devant Dieu. |
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Pas un détour lointain, | de ma vie enfantine, |
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Où ton regard ne luise | en mon frêle univers ; |
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Car tu fus celle que | l'existence destine |
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A dispenser la joie | en gardant les revers. |
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Oh ! si tu m'as aimé | de cette bonté tendre, |
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Toi dont je clos les yeux | en ce cruel départ, |
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C'est que des yeux, par toi | fermés, t'ont fait entendre |
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Le testament muet | du maternel regard. |
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Comme tu l'as remplie | en mère, cette tâche |
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De mère, — ce mandat, | comme tu l'as rempli ! |
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Et comme tu le vas | restituer, sans tache, |
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Ainsi qu'à Dieu tu rends | ton âme, sans un pli. |
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Telle, dès ton jeune âge | incertain de sa route, |
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Tu greffas sur le nôtre | un destin isolé, |
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O toi, dont la richesse, | à cette heure, était toute |
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Un écheveau de fil | par l'aïeule filé. |
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Donc, ce que l'on soutient, | en échange, ragrée ; |
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Donc, ce que l'on aida, | pour l'aide se fait mûr ; |
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Et, du lierre accueilli, | la maille enchevêtrée |
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Que le mur appuya, | consolide le mur. |
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Cependant, loin du bruit, | joyeuse ? — non, paisible, |
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Et, du présent terrestre, | au céleste avenir, |
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Ainsi, se partageait | ton royaume visible : |
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Quelques fleurs à soigner, | quelque geste à finir. |
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Les fleurs : tu les aimais ! | les faibles, les petites, |
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Surtout, je m'en souviens, | pensée et réséda ; |
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Mais, dans ton frais oubli | fermé de clématites, |
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Le mal vint te chercher | encore, et t'obséda. |
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Quand tu vis qu'il fallait | quitter cet humble songe, |
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Oh ! je souffre en comptant | les douleurs de ton soir ! |
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Car le goût du bonheur | faiblement se prolonge |
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Et l'on voudrait toujours | encore un peu surseoir. |
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Était-ce donc beaucoup | demander, cette trêve |
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Dans cet abri modeste, | à l'horizon borné, |
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Pour celle qui jamais | n'a pu rêver son rêve |
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Sans le voir aussitôt | ou maudit ou mort-né ? |
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Alors, ayant compris | que c'est grâce impossible |
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Que fixer, un instant, | ce qui fuit sans retour, |
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Docile, résolue | à demeurer la cible, |
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Elle s'est renfermée | en son rôle d'amour ; |
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Et, nous voyant moins forts | qu'elle contre l'atteinte |
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Suprême, noblement, | ferme, sans se leurrer, |
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Elle nous exhortait | d'une parole éteinte |
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Qui demandait pardon | de nous faire pleurer. |
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O bonne, ô sainte, ô juste, | ô chère, ô digne femme ! |
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Toi qui tenais la clef | de mes pensers meilleurs, |
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Toi qui ne pouvais croire | à rien qui fut un blâme, |
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Quand tu meurs, ô vertu, | je m'explique mes pleurs. |
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La résignation | de ton lent sacrifice |
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Redescendra sur nous | en vive charité ; |
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Que ce soit donc ta gloire | et le nouveau service |
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Qui par ton dévouement | te sera mérité. |
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Si jamais, dans la nuit | épaisse où tu m'oublies, |
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J'ébauche quelque bien | au hasard de mes pas, |
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De ces mains, par la tienne, | aux douceurs assouplies, |
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C'est que tu les conduis | encore de là-bas ! |
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Hélas ! que j'ai trouvé | tristes et solennelles. |
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Devant nos vains soupirs, | devant notre effort vain, |
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b |
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Les heures qui, pour moi, | sonnaient, avec ta fin, |
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b |
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L'irrémissible fin | des choses maternelles. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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