| IV |
| CHAMBRE OBSCURE |
| MATER ALMA |
| CLIII |
| IN EXTREMIS |
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Allez-vous-en, gens de la noce,
Allez-vous-en chacun chez vous.
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Dans un parc du Midi, | superbe et solitaire, |
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Ils s'étaient rencontrés | pour la première fois, |
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Et, des branchages nus, | le transparent mystère, |
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N'abritait qu'à demi | leurs défaillantes voix. |
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Il était triste et pâle, | elle était pâle et triste ; |
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Ils avaient tous les deux | à vivre peu de jours ; |
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Mais (telle l'espérance | éperdûment persiste) |
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Près de se séparer, | ils se disaient : toujours ! |
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Or, elle, chaque fois, | le retrouvant plus pâle, |
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Tout bas s'inquiétait, | cependant que, tout seul, |
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Lui se troublait de voir | la nuance d'opale |
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Du teint de son amie, | approcher du linceul. |
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Entre les talus bruns | de vieilles feuilles mortes |
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Que tacheté la baie | incarnate des houx, |
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Côte à côte ils marchaient ; | et des paroles fortes |
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Ne résultaient jamais | de leurs sourires doux. |
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A travers les réseaux | de toile d'araignée |
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Dont les rameaux chenus | treillissent l'horizon, |
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Ils regardaient les monts | et la plaine baignée |
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D'ombre, comme à travers | des barreaux de prison. |
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Côte à côte ils marchaient | comme une ombre jumelle. |
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Et leurs pas sur le sol | ne faisaient aucun bruit ; |
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Sous l'interdiction | invisible et formelle, |
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Fleurissait leur amour | qui n'aurait point de fruit. |
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Fleur de leur passion, | dolente passiflore |
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Au calice rempli | d'épines et de clous, |
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Et dont l'éclosion | ne saura leur éclore |
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Que les instruments vains | de leurs supplices flous. |
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Côte à côte ils allaient | ainsi qu'une ombre double ; |
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Des tertres effleurés | nul brin ne remuait ; |
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Et les promeneurs gais | se dérobaient au trouble |
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Du spectral rendez-vous | de ce couple muet. |
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Au bruit des gaves fous | des blanches Pyrénées |
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Dont les rideaux lointains | s'éteignent, nuancés, |
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Dans leurs cœurs, des ardeurs | mystiques étaient nées ; |
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Et, sans s'être dit mot, | ils étaient fiancés. |
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Mais ils avaient compté | sans la Mort, leur hôtesse. |
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Marieuse inflexible | aux lugubres recueils ; |
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Et, le jour de la noce, | ô l'étrange tristesse ! |
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On ne vit, à l'église, | entrer que deux cercueils. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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