| NOVEMBRE |
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A Hippolyte Cabanel
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Novembre pluvieux,⎟ le jour des morts, avait |
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Un soleil maladif⎟ à lumière blafarde ; |
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Tous en habits de deuil,⎟ pauvres, de leur mansarde, |
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Riches, de leur hôtel,⎟ pour dire quelque Ave
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Murmurer un Pater⎟ souvent inachevé |
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Étaient venus revoir⎟ ceux que la tombe garde — |
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Alors, dans le malheur⎟ passé, chacun regarde, |
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Songe aux nuits sans sommeil,⎟ longues, près du chevet |
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Aux espoirs d'un instant⎟ déçus, à l'agonie |
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Si terrible, apprenant⎟ que l'œuvre est bien finie : |
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Des prières, des fleurs⎟ et croix pour le défunt |
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Dont on foule en pleurant⎟ les très-chères reliques — |
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Pour prières, pour croix,⎟ pour fleurs et pour parfum, |
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Mon pauvre amour, reçois⎟ ces vers mélancoliques. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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