NOVEMBRE |
A Hippolyte Cabanel
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Novembre pluvieux, | le jour des morts, avait |
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Un soleil maladif | à lumière blafarde ; |
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Tous en habits de deuil, | pauvres, de leur mansarde, |
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Riches, de leur hôtel, | pour dire quelque Ave
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Murmurer un Pater | souvent inachevé |
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Étaient venus revoir | ceux que la tombe garde — |
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Alors, dans le malheur | passé, chacun regarde, |
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Songe aux nuits sans sommeil, | longues, près du chevet |
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Aux espoirs d'un instant | déçus, à l'agonie |
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Si terrible, apprenant | que l'œuvre est bien finie : |
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Des prières, des fleurs | et croix pour le défunt |
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Dont on foule en pleurant | les très-chères reliques — |
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Pour prières, pour croix, | pour fleurs et pour parfum, |
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Mon pauvre amour, reçois | ces vers mélancoliques. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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