La Dernière Nuit de Julien |
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JULIEN |
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Par-dessus tous les dieux⎟ du ciel et de la terre |
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J'adore ton pouvoir⎟ immuable indompté, |
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Déesse des vieux jours,⎟ morne fatalité. |
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Ce pouvoir implacable,⎟ aveugle et solitaire |
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Écrase mon orgueil⎟ et ma force, et je vois |
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Que l'on décline en vain⎟ tes inflexibles lois. |
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Les peuples adoraient⎟ le joug qui les enchaîne, |
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Rome dormait en paix⎟ sur son char triomphal, |
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Des oracles veillaient⎟ sur son sommeil royal. |
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Maintenant, du destin⎟ la force souveraine |
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Brise le sceptre d'or⎟ de Rome dans mes mains, |
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Et Sapor va venger⎟ les Francs et les Germains. |
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J'ai relevé l'autel⎟ des dieux de la patrie, |
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Et j'aperçois déjà⎟ le temps qui foule aux pieds |
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Les vieux temples déserts⎟ de mes dieux oubliés. |
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Au culte du passé⎟ j'ai dévoué ma vie. |
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Bientôt sous sa ruine⎟ il va m'ensevelir. |
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Le passé meurt en moi,⎟ victoire à l'avenir ! |
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LE GÉNIE DE L'EMPIRE |
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Ne crains pas l'avenir,⎟ toi dont les mains sont pures, |
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O dernier défenseur⎟ d'un culte déserté, |
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Qui voulus porter seul⎟ toutes les flétrissures |
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Du vieux monde romain,⎟ et couvrir ses souillures |
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Du manteau de ta gloire⎟ et de ta pureté. |
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En vain tes ennemis⎟ ont voué ta mémoire |
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A l'exécration⎟ des siècles à venir ; |
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Le glaive est dans tes mains :⎟ l'incorruptible histoire |
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Dira ce qu'il fallut⎟ à l'amant de la gloire |
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De force et de vertu⎟ pour ne s'en pas servir. |
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La fortune rendra⎟ blessure pour blessure |
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A ces peuples nouveaux,⎟ aujourd'hui ses élus, |
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Quand leurs crimes aussi⎟ combleront la mesure. |
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Mais mille ans passeront⎟ sans laver son injure, |
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Car Némésis est lente⎟ à venger les vaincus. |
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O César, tu mourras⎟ sous une arme romaine. |
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La tardive justice⎟ un jour effacera |
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Ce surnom d'apostat⎟ que te donne la haine ; |
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Mais le monde ébranlé⎟ dans sa chute t'entraîne, |
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Et ton culte proscrit⎟ avec toi périra. |
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Et moi, je te suivrai,⎟ car je suis le génie |
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De Rome et de l'empire ;⎟ unissant leurs efforts, |
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Tes ennemis, les miens,⎟ las de mon agonie, |
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Veulent voir le dernier⎟ soleil de la patrie. |
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Cédons-leur, le destin⎟ le veut, nos dieux sont morts. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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