| PYGMALION |
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Quand il eut achevé | sa blanche Galatée |
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Que nul regard humain | après lui ne verra, |
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Pygmalion, rêveur, | à genoux adora |
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Sa pensée immortelle | en marbre pur sculptée. |
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Car du corps de la nymphe, | avec l'aide des dieux, |
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Il avait fait tomber | l'enveloppe de marbre, |
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Pareil au bûcheron | qui voit, en brisant l'arbre, |
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La blanche Hamadryade | apparaître à ses yeux. |
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Et, de ce corps divin | parcourant les merveilles, |
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Il évoque à la fois | l'ombre de bien des jours, |
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Et son œil, à travers | ces onduleux contours, |
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Retrouve avec amour | chacune de ses veilles. |
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Alors l'irrésistible | attrait de la beauté |
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Des flammes du désir | embrase sa poitrine, |
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Et, tout rempli d'amour | pour son œuvre divine, |
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Il invoque en ces mots | la blonde Aphrodité : |
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« Reine de la beauté, | déesse du sourire ! |
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Toi par qui tout se meut | et s'enchaîne et s'attire, |
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Des gouffres de la mer | aux profondeurs des cieux ; |
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Toi qui donnes la vie | aux formes idéales |
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Et les rêves d'amour | aux âmes virginales, |
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O mère ! ô volupté | des hommes et des dieux ! |
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Écoute ma prière, | ô fille de l'écume ! |
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Et devant ton autel | où le pur encens fume |
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J'irai me prosterner ; | je l'ornerai de fleurs, |
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J'y sculpterai ton char | traîné par les colombes. |
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A Zeus la foudre, à Zeus | le sang des hécatombes, |
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Zeus règne sur le ciel : | tu règnes sur les cœurs. |
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J'ai cherché l'infini | dans les formes sacrées, |
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Et, répandant mon âme | en courbes inspirées, |
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Dans le marbre assoupli | j'ai voulu retenir |
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Une image du ciel | en rêve poursuivie ; |
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Hais, sans toi, cette fleur | à l'Olympe ravie |
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Aux baisers du soleil | ne peut s'épanouir. |
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O déesse ! elle est là, | plus belle que mon rêve ! |
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Dans son sein palpitant | que le désir soulève |
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Allume l'étincelle, | et répands à la fois |
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Tous les trésors d'amour | cachés dans ta ceinture ; |
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Secoue autour de toi | l'or de ta chevelure, |
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Donne au marbre glacé | la pensée et la voix ! » |
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Il dit ; et, couronné | suivant l'usage antique, |
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Il fait couler le lait | sur l'autel domestique ; |
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L'offrande se consume, | et soudain les échos |
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Sur un mode inconnu | répétèrent ces mots : |
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« ô toi que j'ai conduit | par d'austères études |
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À l'inspiration, | fille des solitudes ! |
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Refoule ta prière | et tes vœux dans ton sein. |
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L'éternelle beauté | se dérobe au vulgaire ; |
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Elle n'ouvre son sanctuaire |
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Qu'au seul prêtre de l'art, | vierge d'amour humain. |
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Des secrets de l'Olympe | interprète fidèle, |
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Est-ce donc pour toi seul | qu'un Dieu te les révèle ? |
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Et faut-il que l'Idée | aille s'ensevelir |
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Loin du temple sacré | d'où ton amour l'exile, |
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Au fond d'une prison d'argile, |
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Et suive le destin | de ce qui doit périr ? |
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Calme et fort, à l'abri | des passions humaines, |
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Suis ta route au milieu | des régions sereines |
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Où l'art divin conduit | les cœurs religieux ; |
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Car nul terrestre amour | ne vaut le sacrifice |
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De cette force créatrice |
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Que l'artiste inspiré | partage avec les dieux. |
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Cette ivresse éphémère | à l'art sacrifiée, |
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Crois-en la voix des dieux, | sera vite oubliée |
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Pour le peuple idéal | dont tu seras le roi. |
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Tu traduiras au monde, | en poëmes de pierre, |
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Tes rêves de ciel, et la terre |
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Parmi les noms des dieux | fera place pour toi. » |
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Quand de la voix divine | expira l'harmonie, |
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Debout devant le trépied d'or, |
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L'artiste l'écoulait encor, |
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Et rêvait, l'œil baissé, | maudissant son génie. |
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Il interrogea l'avenir, |
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Un sanglot souleva | sa poitrine oppressée ; |
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Mais sans doute les dieux | lurent dans sa pensée |
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Et pardonnèrent ce soupir. |
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Car, tandis qu'il restait | pensif, et sans prière, |
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Méditant l'oracle des dieux, |
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Une main invisible aux yeux |
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Fit circuler la vie | aux veines de la pierre. |
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Comme au sortir d'un lourd sommeil, |
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Galatée à son front | souleva sa main pâle ; |
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Et le sang nuança | des reflets de l'opale |
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Son corps diaphane et vermeil. |
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La vierge en souriant | s'éveille ; sa paupière |
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Se relève languissamment, |
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Et son regard, de son amant |
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Rencontre le regard | en voyant la lumière. |
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Et lui, palpitant et sans voix, |
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Vers ce sein virginal | que la pudeur colore, |
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Se penche, et d'un premier | baiser y fait éclore |
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L'âme et l'amour tout à la fois. |
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La voix qui l'inspirait | ne se fit plus entendre ; |
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En vain il invoqua les dieux : |
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Dans son cœur, enchaîné loin d'eux, |
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Le souffle créateur | refusa de descendre. |
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Mais qui peut dire si l'amour |
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Ne paya pas l'oubli | promis à sa mémoire ? |
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Qui sait si cette froide | éternité de gloire |
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Vaut ce bonheur qui dure un jour ? |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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