| HELLAS |
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De l'antre de la nuit | sortait la blonde aurore ; |
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La lutte de l'hiver | et du joyeux printemps |
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Aux grands échos du ciel | retentissait encore |
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Devant les jeunes Dieux | fuyaient les vieux Titans. |
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Du limon fécondé | par de chaudes haleines |
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La race des Héros | naissait sur les hauteurs, |
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Et les peuples nouveaux | descendaient dans les plaines, |
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Et sous leurs pas germaient | les hymnes et les fleurs. |
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Un brouillard d'or, du fond | de l'humide vallée, |
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Vers les splendeurs d'en haut | montait comme un encens, |
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Sur les cimes fumait | la neige inviolée, |
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Les chênes inclinaient | leurs feuillages puissants. |
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A l'âpre odeur des monts, | sous les forêts profondes, |
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L'hyacinthe mêlait | ses arômes dans l'air ; |
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Les filles des sommets | neigeux, les fraîches ondes, |
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Dansaient dans les roseaux | avec un rire clair. |
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Aux lointains bleus, du haut | des sacrés promontoires, |
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Les vents marins soufflaient | sous l'azur éclatant ; |
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Blanches comme l'écume | au flanc des vagues noires, |
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Les filles de la mer | bondissaient en chantant. |
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Parmi les tourbillons | d'argent du large fleuve, |
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Les cygnes blancs voguaient ; | le grand ciel radieux |
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Enveloppait d'amour | la terre vierge et neuve, |
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Tout l'univers chantait | la naissance des Dieux. |
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Nos vois accompagnaient | son immense murmure |
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Ses Dieux étaient nos Dieux | et de l'humanité |
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Il semblait s'exhaler, | conte de la nature, |
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Des effluves de force | et de virginité. |
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Car la nature était | pour nous comme une mère ; |
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Bercés dans ses bras blancs, | dormant sur ses genoux, |
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Ses fils ne trouvaient pas | encor sa coupe amère : |
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Les Dieux des premiers jours | étaient si près de nous ! |
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Sur l'Olympe inondé | des clartés de l'aurore |
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On les voyait, baignés | dans le matin vermeil, |
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Conduisant le grand Chœur | sur un rythme sonore, |
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Et faisant circuler | des frissons de réveil. |
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Dans l'éther lumineux | et dans la mer profonde, |
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Dans les antres sacrés, | dans les champs, dans les bois, |
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Ils étaient l'harmonie | et la beauté dit monde, |
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Ses principes vivants, | ses immuables lois. |
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Leur souffle nourrissait | nos robustes poitrines, |
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Ils nous enveloppaient | de grâce et de beauté ; |
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Ils versaient sur nos fronts | leurs lumières divines, |
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Et dans nos jeunes cœurs | la sainte volupté. |
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Des amis indulgents, | non des maîtres sévères ! |
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Calmes, beaux comme nous, | souriant à nos jeux ; |
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Et, comme les aînés | guident leurs jeunes frères, |
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Ils descendaient vers nous | et nous montions vers eux. |
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Quand l'Orient versait | comme des avalanches |
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Sur notre sol sacré | ses peuples destructeurs, |
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La lance au poing, du haut | des acropoles blanches, |
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Ils combattaient pour nous, | les Dieux libérateurs. |
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Comme ils méritaient bien | l'amour d'un peuple libre ! |
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Q'un long concert s'élève | autour de leur autel ! |
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Des fêtes et des jeux ! | que chaque lyre vibre ! |
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La terre ne sera | jamais si près du ciel. |
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Dieux heureux, dont le culte | était la joie humaine, |
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Les danses, les chansons | et les vierges en chœur, |
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Les athlètes puissants | luttant nus sur l'arène, |
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Et les fronts couronnés, | et la santé du cœur, |
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Et surtout le respect | des glorieux ancêtres, |
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Des héros immortels, | gardiens de la cité, |
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Et l'ardente fierté | d'un grand peuple sans maître, |
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Et les mâles vertus : | Justice et Liberté. |
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Qu'êtes-vous devenus, | temples, sacrés portiques |
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Dieux de marbre vêtus, | si jeunes et si beaux, |
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Sauvage puberté | des fortes républiques, |
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Culte austère et pieux | des illustres tombeaux ? |
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On ne cherchera plus | dans les formes sacrées |
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La révélation | de l'ordre universel ; |
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On n'entend plus la vois | des lires inspirées, |
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Et la Liberté dort | d'un sommeil éternel. |
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Le phare qui brillait | dans la nuit de l'histoire, |
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S'est éteint pour jamais | sous les vents déchaînés, |
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Et le monde vieilli, | plongé dans l'ombre noire, |
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Ne retrouvera plus | ses Dieux abandonnés. |
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Ils ne parleront plus | dans les bois prophétiques ; |
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Le lugubre avenir | en vain rappellera |
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L'art exilé du monde | et les vertus antiques, |
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Trésors perdus que nul | regret ne nous rendra. |
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Mais vous, débris muets | de sublimes pensées, |
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Marbres épars, quel est | le chemin qui conduit |
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Vers l'âge d'or perdu, | les croyances passées, |
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L'Élysée, où s'en va | ce que l'homme a détruit ? |
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Par delà deux mille ans, | loin des siècles serviles, |
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J'irais, je volerais | sur les ailes des vents, |
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Vers les temples de marbre | et vers les blanches villes, |
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Chez les grands peuples morts, | meilleurs que les vivants. |
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Dieux heureux, qu'adorait | la jeunesse du monde, |
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Que blasphème aujourd'hui | la vieille humanité, |
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Laissez-moi me baigner | dans la source féconde |
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Où la divine Hellas | trouva la vérité ! |
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Laissez-nous boire encor, | nous, vos derniers fidèles, |
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Dans l'urne du symbole | où s'abreuvaient les forts. |
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Vos temples sont détruits, | mais, ô Lois éternelles ! |
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Dans l'Olympe idéal | renaissent les Dieux morts. |
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Renaissez, jours bénis | de la sainte jeunesse, |
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Échos d'airs oubliés, | brises d'avril en fleur ! |
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La menteuse espérance | a-t-elle une promesse |
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Qui vaille un souvenir | au plus profond du cœur ? |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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