| POËMES |
| L'INDÉPENDANCE DE L'HOMME DE LETTRES |
| Pièce qui a remporté le prix de l'Académie française, en 18O6 |
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La noble indépendance⎟ est l'âme des talents ; |
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Rien ne peut du génie⎟ enchaîner les élans : |
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Ce n'est point pour ramper⎟ qu'il a reçu des ailes. |
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Le sage, en ses écrits⎟ au vrai toujours fidèles, |
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A des succès honteux⎟ n'immole point ses mœurs. |
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Éloigné des partis⎟ et sourd à leurs clameurs, |
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D'un tardif repentir⎟ s'épargnant l'amertume, |
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Il ne vendit jamais⎟ ni son cœur, ni sa plume. |
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On ne le verra point,⎟ au prix de ses vertus, |
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Acheter les faveurs⎟ du stupide Plutus, |
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User son avenir⎟ en des cercles frivoles, |
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Et d'un monde profane⎟ encenser les idoles. |
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Le front ceint des lauriers⎟ qu'il venait de cueillir, |
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Despréaux dans Auteuil⎟ allait se recueillir ; |
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Au fond de ses berceaux,⎟ assis près de Molière, |
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Il confiait ses chants⎟ à l'ombre hospitalière ; |
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Et, d'un éclat menteur⎟ trop longtemps éblouis, |
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Ses yeux se reposaient⎟ du faste de Louis. |
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Rousseau, riche d'une âme⎟ indépendante et fière, |
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Transfuge des châteaux,⎟ revoie à sa chaumière : |
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Les honneurs, les trésors⎟ en vain lui sont offerts ; |
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Pour lui des fers brillants⎟ n'en sont pas moins des fers. |
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De l'orgueilleux bienfait⎟ il repousse l'outrage ; |
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Il fuit enveloppé⎟ de sa vertu sauvage, |
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Et porte au sein des bois,⎟ sur la cime des monts, |
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Sa longue rêverie⎟ et ses pensers profonds. |
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Trop heureux l'écrivain⎟ qui, dans la solitude, |
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Amasse lentement⎟ les trésors de l'étude ; |
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Qui, préparant de loin⎟ ses destins éclatants, |
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Épure ses travaux⎟ dans le creuset du temps ! |
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Comme il dédaigne alors⎟ tant de vils adversaires, |
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Tant de combats grossiers,⎟ pugilats littéraires, |
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Tant de rivaux jaloux⎟ qui, pour mieux le flétrir, |
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Du mépris qu'on fait d'eux⎟ cherchent à le couvrir ! |
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Descartes, que noircit⎟ l'impure calomnie, |
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Dans les champs du Batave⎟ exile son génie, |
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Recommande sa gloire⎟ à la postérité, |
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Et sur des bords lointains⎟ poursuit la vérité. |
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C'est ainsi que le sage⎟ en lui se réfugie. |
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Son adversité même⎟ accroît son énergie. |
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Athlète infatigable,⎟ au jour de la douleur, |
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Il soutient sans fléchir⎟ la lutte du malheur, |
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Il l'affronte, et, de près⎟ l'observant sans le craindre, |
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Semble lui demander⎟ des couleurs pour le peindre. |
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Sur son vaisseau brisé,⎟ tel Vernet sans pâlir |
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Étudiait le flot⎟ prêta l'ensevelir. |
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C'est peu que l'écrivain,⎟ armé de ses ouvrages, |
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Des destins ennemis⎟ affronte les outrages ; |
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C'est peu que sa vertu⎟ brave l'adversité, |
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Elle résiste encore⎟ à la prospérité. |
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Libre au palais des rois,⎟ sans hauteur, sans bassesse, |
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Parfois il se soumet,⎟ jamais il ne s'abaisse. |
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D'un généreux transport⎟ son grand cœur animé, |
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Quel que soit l'oppresseur,⎟ protége l'opprimé ; |
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Et, demeurant fidèle⎟ au parti qu'il embrasse, |
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Partage noblement⎟ une noble disgrâce. |
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Quand Fouquet de Louis⎟ eut perdu la faveur, |
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La Fontaine resta⎟ l'ami de son malheur. |
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D'un cœur naïf et pur⎟ déployant l'énergie, |
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Il fit sur son destin⎟ soupirer l'Élégie ; |
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Et, laissant les flatteurs⎟ à leur vulgaire effroi, |
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Il chanta son ami,⎟ même devant son roi. |
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Dévoûment vertueux !⎟ témérité sublime ! |
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Tel est du vrai talent⎟ l'abandon magnanime. |
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La tyrannie en vain⎟ prétend l'anéantir ; |
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En vain de son exil⎟ l'arrêt va retentir : |
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Il n'est point de déserts,⎟ point d'exil pour le sage. |
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Ces sables dévorants,⎟ ces plaines sans ombrage, |
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Ces antres, ces rochers,⎟ n'ont pour lui rien d'affreux ; |
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Seul, errant et proscrit,⎟ il n'est point malheureux : |
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L'étude, objet constant⎟ de son idolâtrie, |
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Au bout de l'univers⎟ lui fonde une patrie. |
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Mais pour l'ensevelir⎟ les cachots sont ouverts ; |
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Il y descend, courbé⎟ sous le poids de ses fers. |
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Calme, il répète encore⎟ à l'oppresseur qu'il brave : |
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« Je ne suis qu'enchaîné,⎟ je ne suis point esclave. » |
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Au fond de sa pensée⎟ il a déjà Uni |
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La page vigoureuse⎟ où le crime est puni. |
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Sa prison désormais⎟ n'est plus qu'une retraite ; |
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Si le ciel l'a doté⎟ des talents du poète, |
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Il chante, et sur ce mur,⎟ son muet confident, |
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Il trace avec sa chaîne⎟ un vers indépendant. |
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Qu'un servile mortel⎟ à plaisir s'humilie ; |
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Qu'au parti du vainqueur⎟ son effroi se rallie ; |
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De vingt maîtres divers⎟ adulateur banal, |
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Que pour oser penser⎟ il attende un signal : |
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Le sage en tous les temps⎟ garde son caractère : |
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Tyrans ! il vous poursuit⎟ de sa franchise austère ; |
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Et, libre sous le poids⎟ de votre autorité, |
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En présence du glaive⎟ il dit la vérité. |
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Cicéron, qu'un despote⎟ honore de sa haine, |
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Va rejoindre au tombeau⎟ la liberté romaine. |
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Démosthène, épuisant⎟ la coupe de la mort, |
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De son dernier sommeil⎟ tranquillement s'endort. |
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L'homme obscur peut frémir ;⎟ tout entier il succombe, |
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Et l'éternel oubli⎟ vient peser sur sa tombe. |
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Le sage ne meurt point.⎟ Sous la main des bourreaux, |
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Il défend à la mort⎟ d'effacer ses travaux ; |
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Il la voit, il l'attend,⎟ sans pâlir d'épouvante : |
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Le grand homme n'est plus,⎟ mais sa gloire est vivante. |
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b |
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De ses persécuteurs⎟ s'il trompe les poignards, |
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a |
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Nous révérons en lui⎟ le Nestor des beaux-arts. |
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a |
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Son âme tout entière⎟ en ses écrits respire ; |
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b |
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Ses actions jamais⎟ n'ont démenti sa lyre ; |
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b |
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Il se conserva pur⎟ au milieu des méchants : |
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a |
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Il meurt, et la vertu⎟ reçoit ses derniers chants. |
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a |
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Tel l'oiseau du Méandre,⎟ ornement du rivage, |
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b |
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Au noir limon des eaux⎟ dérobe son plumage, |
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b |
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Et, saluant la mort⎟ de sons mélodieux, |
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a |
| 110 |
D'une voix plus touchante⎟ exhale ses adieux. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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