| POËMES |
| L'INDÉPENDANCE DE L'HOMME DE LETTRES |
| Pièce qui a remporté le prix de l'Académie française, en 18O6 |
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La noble indépendance | est l'âme des talents ; |
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Rien ne peut du génie | enchaîner les élans : |
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Ce n'est point pour ramper | qu'il a reçu des ailes. |
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Le sage, en ses écrits | au vrai toujours fidèles, |
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A des succès honteux | n'immole point ses mœurs. |
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Éloigné des partis | et sourd à leurs clameurs, |
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D'un tardif repentir | s'épargnant l'amertume, |
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Il ne vendit jamais | ni son cœur, ni sa plume. |
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On ne le verra point, | au prix de ses vertus, |
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Acheter les faveurs | du stupide Plutus, |
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User son avenir | en des cercles frivoles, |
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Et d'un monde profane | encenser les idoles. |
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Le front ceint des lauriers | qu'il venait de cueillir, |
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Despréaux dans Auteuil | allait se recueillir ; |
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Au fond de ses berceaux, | assis près de Molière, |
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Il confiait ses chants | à l'ombre hospitalière ; |
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Et, d'un éclat menteur | trop longtemps éblouis, |
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Ses yeux se reposaient | du faste de Louis. |
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Rousseau, riche d'une âme | indépendante et fière, |
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Transfuge des châteaux, | revoie à sa chaumière : |
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Les honneurs, les trésors | en vain lui sont offerts ; |
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Pour lui des fers brillants | n'en sont pas moins des fers. |
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De l'orgueilleux bienfait | il repousse l'outrage ; |
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Il fuit enveloppé | de sa vertu sauvage, |
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Et porte au sein des bois, | sur la cime des monts, |
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Sa longue rêverie | et ses pensers profonds. |
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Trop heureux l'écrivain | qui, dans la solitude, |
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Amasse lentement | les trésors de l'étude ; |
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Qui, préparant de loin | ses destins éclatants, |
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Épure ses travaux | dans le creuset du temps ! |
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Comme il dédaigne alors | tant de vils adversaires, |
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Tant de combats grossiers, | pugilats littéraires, |
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Tant de rivaux jaloux | qui, pour mieux le flétrir, |
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Du mépris qu'on fait d'eux | cherchent à le couvrir ! |
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Descartes, que noircit | l'impure calomnie, |
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Dans les champs du Batave | exile son génie, |
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Recommande sa gloire | à la postérité, |
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Et sur des bords lointains | poursuit la vérité. |
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C'est ainsi que le sage | en lui se réfugie. |
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Son adversité même | accroît son énergie. |
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Athlète infatigable, | au jour de la douleur, |
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Il soutient sans fléchir | la lutte du malheur, |
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Il l'affronte, et, de près | l'observant sans le craindre, |
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Semble lui demander | des couleurs pour le peindre. |
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Sur son vaisseau brisé, | tel Vernet sans pâlir |
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Étudiait le flot | prêta l'ensevelir. |
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C'est peu que l'écrivain, | armé de ses ouvrages, |
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Des destins ennemis | affronte les outrages ; |
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C'est peu que sa vertu | brave l'adversité, |
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Elle résiste encore | à la prospérité. |
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Libre au palais des rois, | sans hauteur, sans bassesse, |
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Parfois il se soumet, | jamais il ne s'abaisse. |
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D'un généreux transport | son grand cœur animé, |
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Quel que soit l'oppresseur, | protége l'opprimé ; |
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Et, demeurant fidèle | au parti qu'il embrasse, |
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Partage noblement | une noble disgrâce. |
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Quand Fouquet de Louis | eut perdu la faveur, |
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La Fontaine resta | l'ami de son malheur. |
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D'un cœur naïf et pur | déployant l'énergie, |
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Il fit sur son destin | soupirer l'Élégie ; |
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Et, laissant les flatteurs | à leur vulgaire effroi, |
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Il chanta son ami, | même devant son roi. |
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Dévoûment vertueux ! | témérité sublime ! |
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Tel est du vrai talent | l'abandon magnanime. |
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La tyrannie en vain | prétend l'anéantir ; |
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En vain de son exil | l'arrêt va retentir : |
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Il n'est point de déserts, | point d'exil pour le sage. |
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Ces sables dévorants, | ces plaines sans ombrage, |
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b |
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Ces antres, ces rochers, | n'ont pour lui rien d'affreux ; |
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a |
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Seul, errant et proscrit, | il n'est point malheureux : |
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L'étude, objet constant | de son idolâtrie, |
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Au bout de l'univers | lui fonde une patrie. |
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Mais pour l'ensevelir | les cachots sont ouverts ; |
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Il y descend, courbé | sous le poids de ses fers. |
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Calme, il répète encore | à l'oppresseur qu'il brave : |
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« Je ne suis qu'enchaîné, | je ne suis point esclave. » |
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b |
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Au fond de sa pensée | il a déjà Uni |
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La page vigoureuse | où le crime est puni. |
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Sa prison désormais | n'est plus qu'une retraite ; |
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Si le ciel l'a doté | des talents du poète, |
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Il chante, et sur ce mur, | son muet confident, |
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Il trace avec sa chaîne | un vers indépendant. |
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Qu'un servile mortel | à plaisir s'humilie ; |
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Qu'au parti du vainqueur | son effroi se rallie ; |
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De vingt maîtres divers | adulateur banal, |
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Que pour oser penser | il attende un signal : |
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Le sage en tous les temps | garde son caractère : |
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Tyrans ! il vous poursuit | de sa franchise austère ; |
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Et, libre sous le poids | de votre autorité, |
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En présence du glaive | il dit la vérité. |
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Cicéron, qu'un despote | honore de sa haine, |
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Va rejoindre au tombeau | la liberté romaine. |
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Démosthène, épuisant | la coupe de la mort, |
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De son dernier sommeil | tranquillement s'endort. |
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L'homme obscur peut frémir ; | tout entier il succombe, |
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Et l'éternel oubli | vient peser sur sa tombe. |
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b |
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Le sage ne meurt point. | Sous la main des bourreaux, |
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Il défend à la mort | d'effacer ses travaux ; |
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a |
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Il la voit, il l'attend, | sans pâlir d'épouvante : |
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b |
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Le grand homme n'est plus, | mais sa gloire est vivante. |
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b |
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De ses persécuteurs | s'il trompe les poignards, |
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a |
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Nous révérons en lui | le Nestor des beaux-arts. |
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a |
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Son âme tout entière | en ses écrits respire ; |
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b |
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Ses actions jamais | n'ont démenti sa lyre ; |
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b |
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Il se conserva pur | au milieu des méchants : |
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a |
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Il meurt, et la vertu | reçoit ses derniers chants. |
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a |
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Tel l'oiseau du Méandre, | ornement du rivage, |
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b |
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Au noir limon des eaux | dérobe son plumage, |
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b |
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Et, saluant la mort | de sons mélodieux, |
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a |
| 110 |
D'une voix plus touchante | exhale ses adieux. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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