POËMES |
LES PLAISIRS DU POËTE |
OU LE POUVOIR DE LA POÉSIE |
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Jadis il fut des jours,│ favorisés du ciel, |
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a |
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Où des ruisseaux de lait,│ où des fleuves de miel, |
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a |
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Mollement épanchés│ aux vallons d'Aonie, |
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b |
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Du poëte naissant│ abreuvaient le génie. |
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b |
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Les nymphes d'Hélicon,│ sur le double coteau, |
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a |
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Le soir, dansaient en chœur│ autour de son berceau, |
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a |
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Lui versaient l'ambroisie,│ et, sous leur vert bocage, |
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b |
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Au doux bruit des concerts│ élevaient son jeune âge. |
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b |
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Ces prodiges pour toi│ semblent renaître encor, |
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a |
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Fils d'Apollon ! Pour toi│ touchant la lyre d'or, |
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a |
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Des chantres renommés│ les ombres immortelles |
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b |
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Balancent sur ton front│ leurs poétiques ailes. |
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b |
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Tu les vois, les entends ;│ et, le jour et la nuit, |
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a |
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L'éclat de leurs grands noms│ t'assiége, te poursuit : |
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a |
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Tu t'endors pour rêver│ aux travaux de la veille ; |
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b |
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Et le cri de la gloire│ en sursaut te réveille. |
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b |
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Le poëte a parlé :│ tous les temps, tous les lieux, |
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a |
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Évoqués à la fois,│ s'assemblent sous ses yeux. |
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Il honore ou flétrit.│ accuse ou divinise ; |
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b |
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A sa voix, la vertu│ triomphe et s'éternise ; |
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b |
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Au tribunal du monde│ il cite les pervers, |
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a |
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Il condamne leur nom│ à vivre dans ses vers : |
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La vertueuse horreur│ de sa muse irritée |
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b |
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Poursuit jusqu'aux enfers│ leur ombre épouvantée ; |
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b |
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Et son vers indigné,│ tonnant pour les punir, |
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a |
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Frappe d'un long effroi│ les tyrans à venir. |
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a |
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Il est de ces instants│ où sa tète lassée |
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b |
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Supporte avec effort│ le poids de la pensée ; |
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b |
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A lui-même importun│ dans sa vague langueur, |
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a |
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Il semble avoir perdu│ sa féconde vigueur. |
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a |
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Sa veine est desséchée,│ et sa voix est muette. |
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b |
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C'est en vain qu'en lui-même│ il cherche le poëte. |
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b |
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Il succombe, accablé│ de travaux assidus ; |
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a |
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Mais il retrouve aux champs│ les dons qu'il a perdus |
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a |
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Tout l'inspire et l'émeut│ dans toute la nature. |
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b |
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L'Aquilon qui rugit,│ le ruisseau qui murmure, |
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b |
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La chanson du matin│ et la cloche du soir, |
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a |
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Et l'ombrage où le pâtre│ à midi vient s'asseoir, |
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a |
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Et tous ces vieux récits,│ charme de la veillée, |
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b |
40 |
Agitent tour à tour│ son âme émerveillée. |
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b |
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Il semble que pour lui│ l'art magique des vers |
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a |
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Peuple d'illusions│ un nouvel univers : |
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a |
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Cet oiseau dont la voix│ gémit désespérée, |
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b |
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C'est Philomèle encor│ qui se plaint de Terée ; |
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b |
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Dans les balancements│ du lugubre cyprès, |
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a |
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Du triste Cyparisse│ il entend les regrets ; |
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a |
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Le fruit de ce mûrier│ rappelle à sa mémoire |
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b |
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De Pyrame et Thisbé│ la douloureuse histoire ; |
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b |
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Dans l'air mille couleurs│ frappent ses yeux surpris : |
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a |
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Ce n'est plus l'arc-en-ciel,│ c'est l'écharpe d'Iris ; |
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a |
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Et lorsque des bienfaits│ de l'humide rosée |
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b |
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Au retour du malin│ la terre est arrosée, |
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b |
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Il croit que de Tithon│ la jeune épouse en pleurs |
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a |
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Rajeunit la nature│ et fait naître les fleurs. |
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a |
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Pour lui point de revers :│ tranquille, inébranlable, |
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b |
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Il doit ses plus beaux chants│ au malheur qui l'accable. |
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b |
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S'il chante la lumière│ éclipsée à ses yeux, |
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a |
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Millon jouit encor│ de la clarté des cieux. |
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a |
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Sans espoir de retour,│ au fond de la Scythie, |
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b |
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Traînant de ses destins│ la chaîne appesantie, |
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b |
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Ovide gémissait│ loin de Rome exilé ; |
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a |
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Mais il touche sa lyre,│ et renaît consolé. |
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a |
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Art sublime ! à tes lois│ tu soumets la mort même. |
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b |
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A l'insensible tombe│ arrachant ce qu'il aime, |
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b |
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Young, enseveli│ dans son chagrin profond, |
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a |
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Interroge la Mort,│ et la Mort lui répond. |
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a |
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Que ne peut le génie !│ Il subjugue, il enchaîne |
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b |
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Tout un peuple attentif│ et respirant à peine. |
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b |
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Mais d'un exemple auguste│ animons nos récits. |
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a |
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70 |
Sophocle eut des enfants│ dont les cœurs endurcis, |
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a |
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Empressés d'envahir│ sa tardive richesse, |
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b |
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Comptaient les jours trop lents│ de sa longue vieillesse. |
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b |
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Ils feignent que leur père,│ indigne de son art, |
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a |
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N'agit, ne pense plus,│ ne vit plus qu'au hasard, |
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a |
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Et que de sa raison,│ par les ans affaiblie, |
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b |
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Le flambeau pâlissant│ s'éteint avec sa vie : |
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b |
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Sophocle est accusé│ par ses enfants ingrats, |
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a |
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Et Sophocle est conduit│ devant les magistrats. |
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a |
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Calme, parmi les flots│ d'un nombreux auditoire, |
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b |
80 |
Il s'avance, escorté│ de soixante ans de gloire. |
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b |
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On l'interroge ; alors,│ levant avec fierté |
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a |
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Un front où luit déjà│ son immortalité : |
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a |
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« Entre mes fils et moi│ que l'équité prononce ; |
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b |
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» Sages Athéniens,│ écoutez ma réponse. » |
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b |
85 |
Il dit, et fait entendre│ à ses juges surpris |
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a |
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Le dernier, le plus beau│ de ses nobles écrits : |
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a |
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Il lit Œdipe ! Il lit,│ et sa froide vieillesse |
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b |
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Se réchauffe un instant│ des feux de sa jeunesse. |
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b |
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Ces longs cheveux blanchis,│ cette imposante voix, |
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a |
90 |
Ce front qu'un peuple ému│ couronna tant de fois, |
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a |
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Portent dans tous les cœurs│ une terreur sacrée ; |
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b |
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Le juge est attendri,│ la foule est enivrée ; |
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b |
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Ses fils même, ses fils│ tombent à ses genoux : |
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a |
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Les pleurs ont prononcé,│ le grand homme est absous. |
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a |
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95 |
Tout s'émeut, tout s'enflamme│ aux accents du génie. |
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b |
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Sur les sauvages monts│ de la Calédonie, |
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b |
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Sa harpe en main, le barde,│ aux vents mêlant sa voix, |
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a |
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Des guerriers de Morven│ présage les exploits. |
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a |
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Il ouvre l'avenir│ au brave qui succombe, |
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b |
100 |
Et d'un hymne de gloire│ il réjouit sa tombe. |
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b |
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Les belles actions│ ont besoin des beaux vers. |
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a |
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Alexandre, vainqueur,│ maître de l'univers, |
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a |
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Dans les nobles transports│ d'une douleur amère, . |
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b |
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Se plaint aux dieux jaloux│ qui l'ont privé d'Homère ; |
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b |
105 |
Et l'Homère thébain│ voit son toit respecté |
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a |
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Comme un temple autrefois│ par les dieux habité. |
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a |
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Eh ! pourquoi s'étonner│ que du sublime Orphée |
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b |
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La lyre ait attendri│ les rochers du Riphée ? |
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b |
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L'art des vers a fait plus.│ Son charme souverain |
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a |
110 |
A même des tyrans│ fléchi les cœurs d'airain. |
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a |
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J'en atteste Amurat.│ Sa sombre frénésie |
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b |
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De conquête en conquête│ a traversé l'Asie ; |
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b |
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Vingt mille citoyens,│ dans les murs de Bagdad, |
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a |
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Vont périr en un jour│ sous les yeux d'Amurat ; ; |
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a |
115 |
De la tombe déjà│ règne l'affreux silence. |
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b |
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Aux genoux du vainqueur│ un inconnu s'élance : |
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b |
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C'est l'illustre Almozar,│ le Linus des Persans ! |
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a |
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Un trouble prophétique│ agite tous ses sens. |
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a |
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Le carnage s'arrête ;│ on écoule : il commence |
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b |
120 |
Un chant majestueux│ de gloire et de clémence, |
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b |
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Fait parler de Bagdad│ les malheureux débris… |
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a |
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Le farouche Ottoman,│ de sa pitié surpris, |
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a |
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Croit voir déjà son crime│ effacer sa victoire, |
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b |
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Et le sang des vaincus│ rejaillir sur sa gloire. |
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b |
125 |
Interdit, et frappé│ de cette auguste voix, |
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a |
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Amurat a pleuré,│ pour la première fois : |
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a |
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« Tu triomphes, dit-il,│ et Mahomet t'inspire. |
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b |
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» Sur mon âme, ô Persan,│ quel est donc ton empire ! |
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b |
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» Pour régner et combattre│ Amurat a vécu ; |
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a |
130 |
» J'ai vaincu l'univers,│ et ton art m'a vaincu. » |
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a |
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Il ordonne, et soudain│ dans la ville alarmée |
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b |
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Des pâles citoyens│ la grâce est proclamée ; |
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b |
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Tous les fers sont rompus,│ tous les pleurs essuyés. |
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a |
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Almozar voit tomber│ tout Bagdad à ses pieds ; |
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a |
135 |
Le peuple transporté│ le bénit, et s'écrie : |
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b |
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« La lyre du poète│ a sauvé la patrie ! » |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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