| POËMES |
| LES PLAISIRS DU POËTE |
| OU LE POUVOIR DE LA POÉSIE |
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Jadis il fut des jours,⎟ favorisés du ciel, |
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Où des ruisseaux de lait,⎟ où des fleuves de miel, |
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Mollement épanchés⎟ aux vallons d'Aonie, |
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Du poëte naissant⎟ abreuvaient le génie. |
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Les nymphes d'Hélicon,⎟ sur le double coteau, |
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Le soir, dansaient en chœur⎟ autour de son berceau, |
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Lui versaient l'ambroisie,⎟ et, sous leur vert bocage, |
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Au doux bruit des concerts⎟ élevaient son jeune âge. |
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Ces prodiges pour toi⎟ semblent renaître encor, |
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Fils d'Apollon ! Pour toi⎟ touchant la lyre d'or, |
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Des chantres renommés⎟ les ombres immortelles |
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Balancent sur ton front⎟ leurs poétiques ailes. |
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Tu les vois, les entends ;⎟ et, le jour et la nuit, |
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L'éclat de leurs grands noms⎟ t'assiége, te poursuit : |
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Tu t'endors pour rêver⎟ aux travaux de la veille ; |
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Et le cri de la gloire⎟ en sursaut te réveille. |
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Le poëte a parlé :⎟ tous les temps, tous les lieux, |
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Évoqués à la fois,⎟ s'assemblent sous ses yeux. |
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Il honore ou flétrit.⎟ accuse ou divinise ; |
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A sa voix, la vertu⎟ triomphe et s'éternise ; |
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Au tribunal du monde⎟ il cite les pervers, |
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Il condamne leur nom⎟ à vivre dans ses vers : |
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La vertueuse horreur⎟ de sa muse irritée |
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Poursuit jusqu'aux enfers⎟ leur ombre épouvantée ; |
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Et son vers indigné,⎟ tonnant pour les punir, |
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Frappe d'un long effroi⎟ les tyrans à venir. |
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Il est de ces instants⎟ où sa tète lassée |
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Supporte avec effort⎟ le poids de la pensée ; |
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A lui-même importun⎟ dans sa vague langueur, |
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Il semble avoir perdu⎟ sa féconde vigueur. |
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Sa veine est desséchée,⎟ et sa voix est muette. |
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C'est en vain qu'en lui-même⎟ il cherche le poëte. |
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Il succombe, accablé⎟ de travaux assidus ; |
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Mais il retrouve aux champs⎟ les dons qu'il a perdus |
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Tout l'inspire et l'émeut⎟ dans toute la nature. |
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L'Aquilon qui rugit,⎟ le ruisseau qui murmure, |
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La chanson du matin⎟ et la cloche du soir, |
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Et l'ombrage où le pâtre⎟ à midi vient s'asseoir, |
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Et tous ces vieux récits,⎟ charme de la veillée, |
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Agitent tour à tour⎟ son âme émerveillée. |
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Il semble que pour lui⎟ l'art magique des vers |
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Peuple d'illusions⎟ un nouvel univers : |
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Cet oiseau dont la voix⎟ gémit désespérée, |
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C'est Philomèle encor⎟ qui se plaint de Terée ; |
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Dans les balancements⎟ du lugubre cyprès, |
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Du triste Cyparisse⎟ il entend les regrets ; |
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Le fruit de ce mûrier⎟ rappelle à sa mémoire |
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De Pyrame et Thisbé⎟ la douloureuse histoire ; |
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Dans l'air mille couleurs⎟ frappent ses yeux surpris : |
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Ce n'est plus l'arc-en-ciel,⎟ c'est l'écharpe d'Iris ; |
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Et lorsque des bienfaits⎟ de l'humide rosée |
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Au retour du malin⎟ la terre est arrosée, |
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Il croit que de Tithon⎟ la jeune épouse en pleurs |
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Rajeunit la nature⎟ et fait naître les fleurs. |
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Pour lui point de revers :⎟ tranquille, inébranlable, |
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Il doit ses plus beaux chants⎟ au malheur qui l'accable. |
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S'il chante la lumière⎟ éclipsée à ses yeux, |
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Millon jouit encor⎟ de la clarté des cieux. |
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Sans espoir de retour,⎟ au fond de la Scythie, |
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Traînant de ses destins⎟ la chaîne appesantie, |
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Ovide gémissait⎟ loin de Rome exilé ; |
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Mais il touche sa lyre,⎟ et renaît consolé. |
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Art sublime ! à tes lois⎟ tu soumets la mort même. |
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A l'insensible tombe⎟ arrachant ce qu'il aime, |
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Young, enseveli⎟ dans son chagrin profond, |
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Interroge la Mort,⎟ et la Mort lui répond. |
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Que ne peut le génie !⎟ Il subjugue, il enchaîne |
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Tout un peuple attentif⎟ et respirant à peine. |
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Mais d'un exemple auguste⎟ animons nos récits. |
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Sophocle eut des enfants⎟ dont les cœurs endurcis, |
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Empressés d'envahir⎟ sa tardive richesse, |
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Comptaient les jours trop lents⎟ de sa longue vieillesse. |
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Ils feignent que leur père,⎟ indigne de son art, |
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N'agit, ne pense plus,⎟ ne vit plus qu'au hasard, |
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Et que de sa raison,⎟ par les ans affaiblie, |
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Le flambeau pâlissant⎟ s'éteint avec sa vie : |
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Sophocle est accusé⎟ par ses enfants ingrats, |
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Et Sophocle est conduit⎟ devant les magistrats. |
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Calme, parmi les flots⎟ d'un nombreux auditoire, |
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Il s'avance, escorté⎟ de soixante ans de gloire. |
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On l'interroge ; alors,⎟ levant avec fierté |
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Un front où luit déjà⎟ son immortalité : |
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« Entre mes fils et moi⎟ que l'équité prononce ; |
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» Sages Athéniens,⎟ écoutez ma réponse. » |
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Il dit, et fait entendre⎟ à ses juges surpris |
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Le dernier, le plus beau⎟ de ses nobles écrits : |
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Il lit Œdipe ! Il lit,⎟ et sa froide vieillesse |
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Se réchauffe un instant⎟ des feux de sa jeunesse. |
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Ces longs cheveux blanchis,⎟ cette imposante voix, |
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Ce front qu'un peuple ému⎟ couronna tant de fois, |
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Portent dans tous les cœurs⎟ une terreur sacrée ; |
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Le juge est attendri,⎟ la foule est enivrée ; |
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Ses fils même, ses fils⎟ tombent à ses genoux : |
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Les pleurs ont prononcé,⎟ le grand homme est absous. |
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Tout s'émeut, tout s'enflamme⎟ aux accents du génie. |
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Sur les sauvages monts⎟ de la Calédonie, |
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Sa harpe en main, le barde,⎟ aux vents mêlant sa voix, |
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Des guerriers de Morven⎟ présage les exploits. |
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Il ouvre l'avenir⎟ au brave qui succombe, |
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Et d'un hymne de gloire⎟ il réjouit sa tombe. |
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Les belles actions⎟ ont besoin des beaux vers. |
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Alexandre, vainqueur,⎟ maître de l'univers, |
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Dans les nobles transports⎟ d'une douleur amère, . |
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Se plaint aux dieux jaloux⎟ qui l'ont privé d'Homère ; |
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Et l'Homère thébain⎟ voit son toit respecté |
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Comme un temple autrefois⎟ par les dieux habité. |
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Eh ! pourquoi s'étonner⎟ que du sublime Orphée |
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La lyre ait attendri⎟ les rochers du Riphée ? |
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L'art des vers a fait plus.⎟ Son charme souverain |
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A même des tyrans⎟ fléchi les cœurs d'airain. |
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J'en atteste Amurat.⎟ Sa sombre frénésie |
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De conquête en conquête⎟ a traversé l'Asie ; |
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Vingt mille citoyens,⎟ dans les murs de Bagdad, |
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Vont périr en un jour⎟ sous les yeux d'Amurat ; ; |
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De la tombe déjà⎟ règne l'affreux silence. |
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Aux genoux du vainqueur⎟ un inconnu s'élance : |
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C'est l'illustre Almozar,⎟ le Linus des Persans ! |
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Un trouble prophétique⎟ agite tous ses sens. |
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Le carnage s'arrête ;⎟ on écoule : il commence |
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Un chant majestueux⎟ de gloire et de clémence, |
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Fait parler de Bagdad⎟ les malheureux débris… |
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Le farouche Ottoman,⎟ de sa pitié surpris, |
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Croit voir déjà son crime⎟ effacer sa victoire, |
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Et le sang des vaincus⎟ rejaillir sur sa gloire. |
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Interdit, et frappé⎟ de cette auguste voix, |
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Amurat a pleuré,⎟ pour la première fois : |
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« Tu triomphes, dit-il,⎟ et Mahomet t'inspire. |
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» Sur mon âme, ô Persan,⎟ quel est donc ton empire ! |
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b |
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» Pour régner et combattre⎟ Amurat a vécu ; |
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» J'ai vaincu l'univers,⎟ et ton art m'a vaincu. » |
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Il ordonne, et soudain⎟ dans la ville alarmée |
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Des pâles citoyens⎟ la grâce est proclamée ; |
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Tous les fers sont rompus,⎟ tous les pleurs essuyés. |
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Almozar voit tomber⎟ tout Bagdad à ses pieds ; |
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Le peuple transporté⎟ le bénit, et s'écrie : |
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b |
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« La lyre du poète⎟ a sauvé la patrie ! » |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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