| POËMES |
| LES PLAISIRS DU POËTE |
| OU LE POUVOIR DE LA POÉSIE |
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Jadis il fut des jours, | favorisés du ciel, |
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a |
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Où des ruisseaux de lait, | où des fleuves de miel, |
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a |
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Mollement épanchés | aux vallons d'Aonie, |
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b |
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Du poëte naissant | abreuvaient le génie. |
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b |
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Les nymphes d'Hélicon, | sur le double coteau, |
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a |
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Le soir, dansaient en chœur | autour de son berceau, |
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a |
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Lui versaient l'ambroisie, | et, sous leur vert bocage, |
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b |
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Au doux bruit des concerts | élevaient son jeune âge. |
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b |
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Ces prodiges pour toi | semblent renaître encor, |
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Fils d'Apollon ! Pour toi | touchant la lyre d'or, |
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Des chantres renommés | les ombres immortelles |
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Balancent sur ton front | leurs poétiques ailes. |
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b |
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Tu les vois, les entends ; | et, le jour et la nuit, |
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a |
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L'éclat de leurs grands noms | t'assiége, te poursuit : |
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Tu t'endors pour rêver | aux travaux de la veille ; |
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b |
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Et le cri de la gloire | en sursaut te réveille. |
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Le poëte a parlé : | tous les temps, tous les lieux, |
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Évoqués à la fois, | s'assemblent sous ses yeux. |
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Il honore ou flétrit. | accuse ou divinise ; |
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A sa voix, la vertu | triomphe et s'éternise ; |
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b |
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Au tribunal du monde | il cite les pervers, |
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Il condamne leur nom | à vivre dans ses vers : |
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La vertueuse horreur | de sa muse irritée |
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Poursuit jusqu'aux enfers | leur ombre épouvantée ; |
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b |
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Et son vers indigné, | tonnant pour les punir, |
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Frappe d'un long effroi | les tyrans à venir. |
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Il est de ces instants | où sa tète lassée |
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Supporte avec effort | le poids de la pensée ; |
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A lui-même importun | dans sa vague langueur, |
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Il semble avoir perdu | sa féconde vigueur. |
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Sa veine est desséchée, | et sa voix est muette. |
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C'est en vain qu'en lui-même | il cherche le poëte. |
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Il succombe, accablé | de travaux assidus ; |
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Mais il retrouve aux champs | les dons qu'il a perdus |
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Tout l'inspire et l'émeut | dans toute la nature. |
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L'Aquilon qui rugit, | le ruisseau qui murmure, |
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b |
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La chanson du matin | et la cloche du soir, |
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Et l'ombrage où le pâtre | à midi vient s'asseoir, |
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a |
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Et tous ces vieux récits, | charme de la veillée, |
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Agitent tour à tour | son âme émerveillée. |
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b |
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Il semble que pour lui | l'art magique des vers |
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a |
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Peuple d'illusions | un nouvel univers : |
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Cet oiseau dont la voix | gémit désespérée, |
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C'est Philomèle encor | qui se plaint de Terée ; |
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Dans les balancements | du lugubre cyprès, |
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a |
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Du triste Cyparisse | il entend les regrets ; |
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Le fruit de ce mûrier | rappelle à sa mémoire |
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De Pyrame et Thisbé | la douloureuse histoire ; |
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b |
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Dans l'air mille couleurs | frappent ses yeux surpris : |
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Ce n'est plus l'arc-en-ciel, | c'est l'écharpe d'Iris ; |
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a |
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Et lorsque des bienfaits | de l'humide rosée |
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b |
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Au retour du malin | la terre est arrosée, |
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Il croit que de Tithon | la jeune épouse en pleurs |
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Rajeunit la nature | et fait naître les fleurs. |
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a |
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Pour lui point de revers : | tranquille, inébranlable, |
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Il doit ses plus beaux chants | au malheur qui l'accable. |
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b |
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S'il chante la lumière | éclipsée à ses yeux, |
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Millon jouit encor | de la clarté des cieux. |
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Sans espoir de retour, | au fond de la Scythie, |
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b |
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Traînant de ses destins | la chaîne appesantie, |
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b |
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Ovide gémissait | loin de Rome exilé ; |
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a |
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Mais il touche sa lyre, | et renaît consolé. |
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Art sublime ! à tes lois | tu soumets la mort même. |
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A l'insensible tombe | arrachant ce qu'il aime, |
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b |
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Young, enseveli | dans son chagrin profond, |
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Interroge la Mort, | et la Mort lui répond. |
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Que ne peut le génie ! | Il subjugue, il enchaîne |
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Tout un peuple attentif | et respirant à peine. |
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Mais d'un exemple auguste | animons nos récits. |
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a |
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Sophocle eut des enfants | dont les cœurs endurcis, |
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Empressés d'envahir | sa tardive richesse, |
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Comptaient les jours trop lents | de sa longue vieillesse. |
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Ils feignent que leur père, | indigne de son art, |
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N'agit, ne pense plus, | ne vit plus qu'au hasard, |
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Et que de sa raison, | par les ans affaiblie, |
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b |
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Le flambeau pâlissant | s'éteint avec sa vie : |
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b |
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Sophocle est accusé | par ses enfants ingrats, |
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a |
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Et Sophocle est conduit | devant les magistrats. |
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a |
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Calme, parmi les flots | d'un nombreux auditoire, |
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b |
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Il s'avance, escorté | de soixante ans de gloire. |
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b |
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On l'interroge ; alors, | levant avec fierté |
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a |
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Un front où luit déjà | son immortalité : |
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« Entre mes fils et moi | que l'équité prononce ; |
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b |
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» Sages Athéniens, | écoutez ma réponse. » |
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b |
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Il dit, et fait entendre | à ses juges surpris |
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Le dernier, le plus beau | de ses nobles écrits : |
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Il lit Œdipe ! Il lit, | et sa froide vieillesse |
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Se réchauffe un instant | des feux de sa jeunesse. |
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b |
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Ces longs cheveux blanchis, | cette imposante voix, |
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a |
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Ce front qu'un peuple ému | couronna tant de fois, |
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Portent dans tous les cœurs | une terreur sacrée ; |
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Le juge est attendri, | la foule est enivrée ; |
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b |
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Ses fils même, ses fils | tombent à ses genoux : |
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a |
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Les pleurs ont prononcé, | le grand homme est absous. |
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a |
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Tout s'émeut, tout s'enflamme | aux accents du génie. |
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b |
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Sur les sauvages monts | de la Calédonie, |
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b |
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Sa harpe en main, le barde, | aux vents mêlant sa voix, |
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a |
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Des guerriers de Morven | présage les exploits. |
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a |
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Il ouvre l'avenir | au brave qui succombe, |
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b |
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Et d'un hymne de gloire | il réjouit sa tombe. |
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b |
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Les belles actions | ont besoin des beaux vers. |
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a |
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Alexandre, vainqueur, | maître de l'univers, |
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a |
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Dans les nobles transports | d'une douleur amère, . |
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b |
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Se plaint aux dieux jaloux | qui l'ont privé d'Homère ; |
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b |
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Et l'Homère thébain | voit son toit respecté |
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a |
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Comme un temple autrefois | par les dieux habité. |
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a |
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Eh ! pourquoi s'étonner | que du sublime Orphée |
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La lyre ait attendri | les rochers du Riphée ? |
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b |
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L'art des vers a fait plus. | Son charme souverain |
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a |
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A même des tyrans | fléchi les cœurs d'airain. |
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a |
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J'en atteste Amurat. | Sa sombre frénésie |
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b |
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De conquête en conquête | a traversé l'Asie ; |
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b |
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Vingt mille citoyens, | dans les murs de Bagdad, |
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a |
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Vont périr en un jour | sous les yeux d'Amurat ; ; |
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a |
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De la tombe déjà | règne l'affreux silence. |
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b |
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Aux genoux du vainqueur | un inconnu s'élance : |
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b |
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C'est l'illustre Almozar, | le Linus des Persans ! |
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a |
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Un trouble prophétique | agite tous ses sens. |
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a |
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Le carnage s'arrête ; | on écoule : il commence |
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b |
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Un chant majestueux | de gloire et de clémence, |
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b |
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Fait parler de Bagdad | les malheureux débris… |
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a |
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Le farouche Ottoman, | de sa pitié surpris, |
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a |
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Croit voir déjà son crime | effacer sa victoire, |
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b |
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Et le sang des vaincus | rejaillir sur sa gloire. |
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b |
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Interdit, et frappé | de cette auguste voix, |
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a |
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Amurat a pleuré, | pour la première fois : |
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a |
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« Tu triomphes, dit-il, | et Mahomet t'inspire. |
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b |
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» Sur mon âme, ô Persan, | quel est donc ton empire ! |
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b |
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» Pour régner et combattre | Amurat a vécu ; |
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a |
| 130 |
» J'ai vaincu l'univers, | et ton art m'a vaincu. » |
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a |
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Il ordonne, et soudain | dans la ville alarmée |
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b |
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Des pâles citoyens | la grâce est proclamée ; |
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b |
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Tous les fers sont rompus, | tous les pleurs essuyés. |
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a |
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Almozar voit tomber | tout Bagdad à ses pieds ; |
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a |
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Le peuple transporté | le bénit, et s'écrie : |
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b |
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« La lyre du poète | a sauvé la patrie ! » |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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