| POËMES |
| LES PLAISIRS DU POËTE |
| OU LE POUVOIR DE LA POÉSIE |
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Jadis il fut des jours,│favorisés du ciel, |
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Où des ruisseaux de lait,│où des fleuves de miel, |
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a |
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Mollement épanchés│aux vallons d'Aonie, |
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Du poëte naissant│abreuvaient le génie. |
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b |
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Les nymphes d'Hélicon,│sur le double coteau, |
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Le soir, dansaient en chœur│autour de son berceau, |
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Lui versaient l'ambroisie,│et, sous leur vert bocage, |
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Au doux bruit des concerts│élevaient son jeune âge. |
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Ces prodiges pour toi│semblent renaître encor, |
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Fils d'Apollon ! Pour toi│touchant la lyre d'or, |
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Des chantres renommés│les ombres immortelles |
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Balancent sur ton front│leurs poétiques ailes. |
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Tu les vois, les entends ;│et, le jour et la nuit, |
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L'éclat de leurs grands noms│t'assiége, te poursuit : |
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Tu t'endors pour rêver│aux travaux de la veille ; |
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Et le cri de la gloire│en sursaut te réveille. |
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Le poëte a parlé :│tous les temps, tous les lieux, |
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Évoqués à la fois,│s'assemblent sous ses yeux. |
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Il honore ou flétrit.│accuse ou divinise ; |
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A sa voix, la vertu│triomphe et s'éternise ; |
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Au tribunal du monde│il cite les pervers, |
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Il condamne leur nom│à vivre dans ses vers : |
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La vertueuse horreur│de sa muse irritée |
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Poursuit jusqu'aux enfers│leur ombre épouvantée ; |
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Et son vers indigné,│tonnant pour les punir, |
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Frappe d'un long effroi│les tyrans à venir. |
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Il est de ces instants│où sa tète lassée |
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Supporte avec effort│le poids de la pensée ; |
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A lui-même importun│dans sa vague langueur, |
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Il semble avoir perdu│sa féconde vigueur. |
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Sa veine est desséchée,│et sa voix est muette. |
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C'est en vain qu'en lui-même│il cherche le poëte. |
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Il succombe, accablé│de travaux assidus ; |
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Mais il retrouve aux champs│les dons qu'il a perdus |
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Tout l'inspire et l'émeut│dans toute la nature. |
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L'Aquilon qui rugit,│le ruisseau qui murmure, |
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La chanson du matin│et la cloche du soir, |
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Et l'ombrage où le pâtre│à midi vient s'asseoir, |
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Et tous ces vieux récits,│charme de la veillée, |
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Agitent tour à tour│son âme émerveillée. |
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Il semble que pour lui│l'art magique des vers |
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Peuple d'illusions│un nouvel univers : |
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Cet oiseau dont la voix│gémit désespérée, |
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C'est Philomèle encor│qui se plaint de Terée ; |
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Dans les balancements│du lugubre cyprès, |
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Du triste Cyparisse│il entend les regrets ; |
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Le fruit de ce mûrier│rappelle à sa mémoire |
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De Pyrame et Thisbé│la douloureuse histoire ; |
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Dans l'air mille couleurs│frappent ses yeux surpris : |
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Ce n'est plus l'arc-en-ciel,│c'est l'écharpe d'Iris ; |
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Et lorsque des bienfaits│de l'humide rosée |
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Au retour du malin│la terre est arrosée, |
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Il croit que de Tithon│la jeune épouse en pleurs |
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Rajeunit la nature│et fait naître les fleurs. |
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Pour lui point de revers :│tranquille, inébranlable, |
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Il doit ses plus beaux chants│au malheur qui l'accable. |
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S'il chante la lumière│éclipsée à ses yeux, |
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Millon jouit encor│de la clarté des cieux. |
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Sans espoir de retour,│au fond de la Scythie, |
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Traînant de ses destins│la chaîne appesantie, |
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Ovide gémissait│loin de Rome exilé ; |
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Mais il touche sa lyre,│et renaît consolé. |
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Sophocle eut des enfants│dont les cœurs endurcis, |
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Empressés d'envahir│sa tardive richesse, |
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Comptaient les jours trop lents│de sa longue vieillesse. |
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Ils feignent que leur père,│indigne de son art, |
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N'agit, ne pense plus,│ne vit plus qu'au hasard, |
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Et que de sa raison,│par les ans affaiblie, |
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Le flambeau pâlissant│s'éteint avec sa vie : |
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b |
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Sophocle est accusé│par ses enfants ingrats, |
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Et Sophocle est conduit│devant les magistrats. |
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Calme, parmi les flots│d'un nombreux auditoire, |
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Il s'avance, escorté│de soixante ans de gloire. |
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b |
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On l'interroge ; alors,│levant avec fierté |
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Un front où luit déjà│son immortalité : |
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« Entre mes fils et moi│que l'équité prononce ; |
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» Sages Athéniens,│écoutez ma réponse. » |
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b |
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Il dit, et fait entendre│à ses juges surpris |
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Le dernier, le plus beau│de ses nobles écrits : |
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Il lit Œdipe ! Il lit,│et sa froide vieillesse |
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Se réchauffe un instant│des feux de sa jeunesse. |
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Ces longs cheveux blanchis,│cette imposante voix, |
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Ce front qu'un peuple ému│couronna tant de fois, |
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Portent dans tous les cœurs│une terreur sacrée ; |
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Le juge est attendri,│la foule est enivrée ; |
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b |
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Ses fils même, ses fils│tombent à ses genoux : |
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Les pleurs ont prononcé,│le grand homme est absous. |
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a |
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Eh ! pourquoi s'étonner│que du sublime Orphée |
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La lyre ait attendri│les rochers du Riphée ? |
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L'art des vers a fait plus.│Son charme souverain |
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A même des tyrans│fléchi les cœurs d'airain. |
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a |
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J'en atteste Amurat.│Sa sombre frénésie |
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De conquête en conquête│a traversé l'Asie ; |
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Vingt mille citoyens,│dans les murs de Bagdad, |
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Vont périr en un jour│sous les yeux d'Amurat ; ; |
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De la tombe déjà│règne l'affreux silence. |
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Aux genoux du vainqueur│un inconnu s'élance : |
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b |
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C'est l'illustre Almozar,│le Linus des Persans ! |
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a |
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Un trouble prophétique│agite tous ses sens. |
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a |
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Le carnage s'arrête ;│on écoule : il commence |
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Un chant majestueux│de gloire et de clémence, |
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b |
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Fait parler de Bagdad│les malheureux débris… |
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a |
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Le farouche Ottoman,│de sa pitié surpris, |
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a |
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Croit voir déjà son crime│effacer sa victoire, |
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Et le sang des vaincus│rejaillir sur sa gloire. |
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b |
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Interdit, et frappé│de cette auguste voix, |
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a |
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Amurat a pleuré,│pour la première fois : |
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a |
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« Tu triomphes, dit-il,│et Mahomet t'inspire. |
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b |
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» Sur mon âme, ô Persan,│quel est donc ton empire ! |
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b |
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» Pour régner et combattre│Amurat a vécu ; |
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a |
| 130 |
» J'ai vaincu l'univers,│et ton art m'a vaincu. » |
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a |
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Il ordonne, et soudain│dans la ville alarmée |
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b |
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Des pâles citoyens│la grâce est proclamée ; |
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b |
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Tous les fers sont rompus,│tous les pleurs essuyés. |
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a |
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Almozar voit tomber│tout Bagdad à ses pieds ; |
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a |
| 135 |
Le peuple transporté│le bénit, et s'écrie : |
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b |
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« La lyre du poète│a sauvé la patrie ! » |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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