| CHANTS ÉLÉGIAQUES |
LE TOMBEAU
DU POËTE PERSAN |
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« Ta voix, Zaïde, | est celle du zéphire ; |
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D'un charme pur | elle enivre mes sens : |
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Mais apprends-moi | quelle savante lyre |
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De ces beaux vers | enfanta les accents. |
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Oh ! non, jamais | roses de poésie, |
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Trésors charmants | de grâce et de fraîcheur, |
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De tels parfums | n'embaumèrent l'Asie ; |
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Ton baiser même | aurait moins de douceur. |
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» — De Bénamar | cet hymne fut l'ouvrage, |
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Noble sultan ! | chantre de la valeur, |
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Il fit briller | la consolante image |
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Du jour sans fin | dans un monde meilleur. |
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Ses chants perdus | furent sans récompense : |
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Il s'en alla | vers les sables d'Iran |
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Avec sa fille, | étoile d'innocence, |
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Toucher la lyre | au bruit de l'ouragan. |
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» — Fidèle émir ! | prends ma noire cavale ; |
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Ses pieds légers | sont l'aile de l'oiseau. |
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Vole au désert, | plus prompt que la rafale ; |
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A Bénamar | va porter cet anneau. |
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Oui, j'en atteste | et la nuit et ses voiles : |
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De mes bienfaits | je prétends le combler ; |
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Du firmament | les nombreuses étoiles |
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A ses trésors | ne pourront s'égaler. |
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» Que sur tes pas | sa fille consolée |
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Vienne avec lui | former d'heureux concerts ! |
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Loin des regards | cette palme isolée |
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A trop longtemps | fleuri pour les déserts. » |
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L'émir, pressant | la cavale légère, |
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Part comme un trait | qui s'élance et qui fuit ; |
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Et sur sa route | une jeune étrangère |
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Pâle et charmante, | apparut vers la nuit. |
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« O voyageur | qui, seul et sans retraite, |
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Cours, égaré | dans les sables d'Iran ! |
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Que cherches-tu ? |— Je cherche le poète, |
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Ce Bénamar, | la gloire du sultan. |
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— O voyageur ! | Bénamar fut mon père ; |
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Il a cessé | de vivre et de souffrir : |
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Ces hauts cyprès | ombragent sa poussière, |
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Et près de lui | j'achève de mourir. |
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» — Fleur de beauté ! | que ton éclat renaisse ; |
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Viens, sors enfin | de ton obscurité ; |
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Viens, et pour toi | que rayonne sans cesse |
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L'astre éclatant | de la prospérité ! |
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— Tu vois la tombe | où veille ma tristesse : |
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Tel est mon cœur, | il ne peut se rouvrir. |
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Mon père est mort ; | seul il fut ma richesse : |
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Pauvre il vécut, | pauvre je veux mourir. » |
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Et, défaillante, | elle embrasse en silence |
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Le sol funèbre, | objet de tous ses vœux ; |
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Et du cyprès | que la brise balance |
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L'ombre se mêle | au noir de ses cheveux. |
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Sa voix mourante | à son luth solitaire |
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Confie encore | un chant délicieux ; |
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Mais ce doux chant, | commencé sur la terre, |
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Devait, hélas ! | s'achever dans les cieux. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 4+6
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