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« Doux bocage ! adieu… je succombe. |
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Tu m'avertis de mon destin ; |
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De ma mort la feuille qui tombe |
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Est le présage trop certain. |
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Fatal oracle d'Épidaure, |
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Tu l'as dit : « Les feuilles des bois |
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» A ses yeux jauniront encore ; |
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» Et c'est pour la dernière fois. |
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» Rien de sa languissante vie |
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» Ne peut ranimer le flambeau. |
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» Sa jeunesse sera flétrie |
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» Avant l'herbe de la prairie, |
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» Avant le pampre du coteau. » |
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Et je meurs ! de sa froide haleine |
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Un vent funeste m'a touché ; |
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Mon printemps commençait à peine, |
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Et mon hiver s'est approché. |
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Tombez, tombez, feuilles légères ! |
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Et pour la plus tendre des mères |
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Couvrez quelque temps ce chemin ; |
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Qu'elle ne puisse reconnaître |
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Le funèbre asile où peut-être |
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Son fils reposera demain. |
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Mais si, d'un long crêpe voilée, |
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Mon amante dans la vallée |
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Venait pleurer quand le jour fuit, |
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Éveillez par un faible bruit |
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Mon ombre un instant consolée. |
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Et le lendemain, vers la nuit, |
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Son âme s'était exhalée. |
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Sa mère (peu de temps, hélas ! ) |
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Vint tous les soirs dans la vallée |
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Visiter la tombe isolée ; |
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Et son amante ne vint pas(1). |
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