| ÉLÉGIES |
| LIVRE SECOND |
| HOMÈRE MENDIANT |
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« Beau séjour où l'Hermus⎟ épand ses flots sacrés, |
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Ville chère à Junon,⎟ ville aux coteaux dorés, |
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Dont la haute Sardène⎟ et son ombrage antique |
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Couronnent les vallons⎟ et l'antre prophétique, |
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dîmes ! je te salue.⎟ Au sein profond des nuits, |
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Trois fois un heureux songe⎟ a flatté mes ennuis : |
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Tout songe vient des cieux ;⎟ et Jupiter sans doute |
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De tes remparts divins⎟ m'a fait prendre la route. |
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Seul avec cet enfant⎟ que Samos a nourri, |
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Depuis douze soleils,⎟ sans secours, sans abri, |
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Je me traîne à pas lents⎟ sur l'inculte rivage. |
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Quelques fruits, dédaignés⎟ de la brute sauvage, |
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L'herbage impur, vomi⎟ par le flot écumant, |
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De nos corps épuisés⎟ sont l'unique aliment. |
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Verra-t-on cet enfant,⎟ l'appui de ma misère, |
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Mourir à mes côtés⎟ en appelant sa mère ? |
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Verra-t-on le vieillard,⎟ de rocher en rocher, |
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Errer tel qu'un vaisseau⎟ privé de son nocher ? |
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Mon guide m'a conduit⎟ au seuil de l'opulence : |
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Au nom de ce rameau⎟ qu'en ma main je balance, |
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Laissez-vous attendrir⎟ à mes tristes accents, |
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Portes d'airain ! tournez⎟ sur vos gonds gémissants |
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Et mon guide, ce soir,⎟ aux prochaines prairies, |
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Enlacera pour vous⎟ les guirlandes fleuries. » |
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Ainsi parle, accablé⎟ de ses cruels destins, |
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Un vieillard dont les yeux⎟ pour jamais sont éteints |
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C'est Homère ! A Tycus⎟ appartient cette enceinte |
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Où l'art des Doriens⎟ le dispute à Corinthe : |
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Pour les parvis des dieux⎟ le marbre réservé |
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Soutient de son palais⎟ le portique élevé ; |
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Cent vierges, qu'enfanta⎟ l'Inde voluptueuse, |
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Couvrent de mets choisis⎟ sa table fastueuse, |
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Et dans les coupes d'or⎟ épanchent en ruisseaux |
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Les vins délicieux⎟ de Chypre et de Naxos, |
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Jusqu'à l'heure où, lassé⎟ de la bruyante orgie, |
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Il s'endort aux doux sons⎟ des flûtes de Phrygie. |
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Le vieillard, sur le seuil,⎟ aux nombreux serviteurs |
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Atteste du foyer⎟ les lares protecteurs, |
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Le nom du suppliant,⎟ son âge et sa misère. |
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De Lycus, qui déjà⎟ s'arme d'un front sévère, |
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Il s'approche, et, fidèle⎟ au signe accoutumé, |
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Baise humblement les bords⎟ du manteau parfumé : |
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« O Lycus ! l'homme heureux,⎟ tel qu'un dieu sur la terre, |
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Des biens de l'indigence⎟ est le dépositaire ; |
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Un favorable sort⎟ m'amène vers ces lieux : |
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L'étranger, tu le sais,⎟ vient de la part des dieux ; |
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Ne me dédaigne pas.⎟ La Prière, éplorée, |
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Du puissant Jupiter⎟ est la fille sacrée. |
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Ne me dédaigne pas,⎟ Lycus ; mon seul trésor, |
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Cette lyre envers toi⎟ peut m'acquitter encor. |
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J'ai visité du Nil⎟ les campagnes fécondes ; |
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J'ai traversé la mer⎟ et parcouru les ondes : |
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Les peuples m'entouraient ;⎟ et les trépieds dorés |
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Furent souvent le prix⎟ de mes vers inspirés. |
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En écoutant mes vers,⎟ la docte Méonie |
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Croyait d'Apollon même⎟ entendre l'harmonie ; |
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Et les vieillards charmés⎟ se levaient devant moi. |
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J'ai chanté pour les dieux,⎟ je chanterai pour toi. |
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Puisse ma voix monter⎟ à la voûte étoilée ! |
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Puisse de Jupiter⎟ la faveur signalée |
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De jours délicieux⎟ composer tes destins ! |
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Que l'ambre le plus pur⎟ s'exhale à tes festins ; |
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Que les Plaisirs, fixés⎟ dans tes belles demeures, |
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Précipitent pour loi⎟ les pas légers des Heures ; |
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Que le char des moissons⎟ fatigue tes taureaux ; |
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De tes saules nombreux⎟ que les souples rameaux |
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Ne suffisent qu'à peine⎟ à tresser les corbeilles |
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Qui rompent sous le poids⎟ des vendanges vermeilles ! |
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Et moi, je reviendrai⎟ sous ces toits éclatants, |
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Ainsi que l'hirondelle⎟ au souffle du printemps, |
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Saluer de nouveau⎟ tes sonores portiques, |
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Et consacrer un hymne⎟ à tes dieux domestiques. » |
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» — Étranger, dit Lycus,⎟ porte ailleurs les accords : |
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Fais entendre ton hymne⎟ au sombre dieu des morts ; |
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Il t'attend. Aussi bien⎟ la plainte m'importune ; |
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J'eus toujours en horreur⎟ l'aspect de l'infortune. » |
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Triste, le cœur navré,⎟ le sublime vieillard |
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Au ciel qu'il ne voit plus⎟ lève encor son regard ; |
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Il sort ; mais prés du seuil⎟ un instant il s'arrête : |
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« Que mes maux, ô Lycus !⎟ retombent sur ta tête ! |
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Puissent les immortels,⎟ justement irrités, |
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Borner enfin le cours⎟ de tes prospérités ! |
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Puisse ta dernière heure⎟ amener à ta porte |
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D'héritiers à l'œil sec⎟ une avide cohorte |
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Qui, dévorant tes biens,⎟ semble te reprocher |
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L'obole que la mort⎟ paye au fatal nocher ! |
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Toi, ville sans pitié,⎟ sourde aux chants du poëte, |
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Que pour tes murs ingrats⎟ la lyre soit muette ! |
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Et qu'elle-même un jour⎟ la sévère Junon |
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Abandonne à l'oubli⎟ la poussière sans nom ! » |
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Aussitôt de l'enfant⎟ la main compatissante |
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Le guida vers les bords⎟ de la mer blanchissante ; |
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Et, sur la grève assis,⎟ le vieillard en ces mots |
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Chanta son dernier chant,⎟ au bruit mourant des flots : |
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« O fleuve paternel !⎟ beau Mélès ! doux rivage |
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Où Crithéis, ma mère,⎟ éleva mon jeune âge, |
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Quand Jupiter encor⎟ permettait à mes yeux |
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De voir les traits de l'homme⎟ et la clarté des cieux ! |
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Frais vallons l bois sacrés !⎟ verdoyantes prairies ! |
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Laissez, laissez du moins⎟ vos nymphes attendries |
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Aux fidèles échos⎟ redire quelque jour |
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Votre Mélésigène⎟ exilé sans retour. |
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Et vous, dont je n'obtins⎟ pour ombrager ma tète |
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Qu'un stérile laurier,⎟ jouet de la tempête, |
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Muses, filles du ciel !⎟ recevez mes adieux. |
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Je ne chanterai plus⎟ les héros ni les dieux, |
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Ni les tours d'Ilion⎟ par les Grecs menacées ; |
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Ni l'épouse d'Hector⎟ devant les portes Scées ; |
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Ni d'Achille outragé⎟ l'inflexible repos ; |
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Ni le fils de Laërte⎟ au loin battu des flots. |
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Déjà ma voix ressemble⎟ à la voix monotone |
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De la faible cigale⎟ aux premiers jours d'automne ; |
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Déjà cessent pour moi⎟ les sons mélodieux : |
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Muses ! filles du ciel !⎟ recevez mes adieux. » |
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Homère ainsi chantait,⎟ quand le dieu de la lyre |
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Fit entendre ces mots⎟ au fond du sombre empire : |
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» O Parques, arrêtez !⎟ L'arbitre souverain |
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Ravit les jours d'Homère⎟ à vos ciseaux d'airain. » |
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Il dit, et l'enleva⎟ dans le sein du nuage ; |
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Et l'enfant de Samos⎟ resta seul sur la plage. |
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b |
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Les Sirènes, dit-on,⎟ ces Muses de la mer, |
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a |
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Recueillirent le chantre⎟ aimé de Jupiter ; |
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Et quand, la lyre en main,⎟ belles Achéloïdes(1), |
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b |
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Il charme de sa voix⎟ vos demeures humides, |
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b |
| 125 |
Le nocher se dérobe⎟ à vos enchantements ; |
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a |
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Thétis même, du fond⎟ des gouffres écumants, |
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a |
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L'écoute ; et, célébré⎟ par le divin Homère, |
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b |
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Le nom d'Achille encor⎟ fait soupirer sa mère. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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