POÉSIE |
Tristesse De Septembre |
À madame Élisabeth Dayre
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Quand le vent automnal│ sonne le deuil des chênes, |
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Je sens en moi, non le│ regret du clair été, |
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Mais l’ineffable horreur│ des floraisons prochaines. |
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C’est par l’avril futur│ que je suis attristé ; |
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Et je plains les forêts│ puissantes, condamnées |
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A verdir tous les ans│ pendant l’éternité. |
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Car, depuis des milliers│ innombrables d’années, |
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Ce sont des blés pareils│ et de pareilles fleurs, |
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Invariablement│ écloses et fanées ; |
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Ce sont les mêmes vents│ susurrants ou hurleurs, |
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La même odeur parmi│ les herbes reverdies, |
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Et les mêmes baisers│ et les mêmes douleurs. |
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Maintenant les forêts│ vont s’endormir, raidies |
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Par les givres, pour leur│ sommeil de peu d’instants. |
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Puis, sur l’immensité│ des plaines engourdies, |
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Sur la rigidité│ blanche des grands étangs, |
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Je verrai reparaître│ à l’heure convenue — |
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Comme un fantôme│ impitoyable —│ le printemps ; |
4+4+4 |
c |
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Ô les soleils nouveaux !│ la saison inconnue ! |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6=6
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forme globale |
type : terza rima classique
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