| POÉSIE |
| Tristesse De Septembre |
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À madame Élisabeth Dayre
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Quand le vent automnal⎟ sonne le deuil des chênes, |
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Je sens en moi, non le⎟ regret du clair été, |
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Mais l’ineffable horreur⎟ des floraisons prochaines. |
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C’est par l’avril futur⎟ que je suis attristé ; |
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Et je plains les forêts⎟ puissantes, condamnées |
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A verdir tous les ans⎟ pendant l’éternité. |
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Car, depuis des milliers⎟ innombrables d’années, |
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Ce sont des blés pareils⎟ et de pareilles fleurs, |
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Invariablement⎟ écloses et fanées ; |
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Ce sont les mêmes vents⎟ susurrants ou hurleurs, |
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La même odeur parmi⎟ les herbes reverdies, |
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Et les mêmes baisers⎟ et les mêmes douleurs. |
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Maintenant les forêts⎟ vont s’endormir, raidies |
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Par les givres, pour leur⎟ sommeil de peu d’instants. |
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Puis, sur l’immensité⎟ des plaines engourdies, |
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Sur la rigidité⎟ blanche des grands étangs, |
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Je verrai reparaître⎟ à l’heure convenue — |
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Comme un fantôme⎟ impitoyable —⎟ le printemps ; |
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Ô les soleils nouveaux !⎟ la saison inconnue ! |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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