| POÉSIE |
| Tristesse De Septembre |
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À madame Élisabeth Dayre
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Quand le vent automnal | sonne le deuil des chênes, |
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Je sens en moi, non le | regret du clair été, |
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Mais l’ineffable horreur | des floraisons prochaines. |
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C’est par l’avril futur | que je suis attristé ; |
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Et je plains les forêts | puissantes, condamnées |
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A verdir tous les ans | pendant l’éternité. |
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Car, depuis des milliers | innombrables d’années, |
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Ce sont des blés pareils | et de pareilles fleurs, |
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Invariablement | écloses et fanées ; |
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Ce sont les mêmes vents | susurrants ou hurleurs, |
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La même odeur parmi | les herbes reverdies, |
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Et les mêmes baisers | et les mêmes douleurs. |
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Maintenant les forêts | vont s’endormir, raidies |
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Par les givres, pour leur | sommeil de peu d’instants. |
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Puis, sur l’immensité | des plaines engourdies, |
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Sur la rigidité | blanche des grands étangs, |
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Je verrai reparaître | à l’heure convenue — |
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Comme un fantôme | impitoyable — | le printemps ; |
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c |
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Ô les soleils nouveaux ! | la saison inconnue ! |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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