POÉSIE |
À Celle Qui Aima Le Cloître |
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Tu parlais du jardin│ où les roses claustrales |
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Pour les bouquets d’autel│ fleurissaient doucement, |
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Des nonnes dans l’enclos│ lumineux et dormant |
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Cueillant des fruits au son│ des cloches vespérales ; |
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Et moi je te voyais│ en un calme couvent |
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T’asseoir, rigide et blanche,│ aux stalles des chapelles |
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Et lever vers le ciel│ tes mains froides et belles |
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Et fermer ta fenêtre│ au printemps décevant. |
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Je te vois puérile│ et chaste, et je devine |
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A ton sourire tes│ extases d’autrefois. |
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Les cantiques anciens│ résonnent dans ta voix, |
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Tu gardes dans tes yeux│ un peu d’ombre divine. |
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N’est-ce pas que là-bas,│ en de mystiques soirs, |
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Comme moi tu songeas│ à des choses célestes ? |
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Pour toujours maintenant,│ ô sombre sœur, tu restes |
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Celle qui mit des lys│ aux arcs des reposoirs. |
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Et peut-être souvent│ ta tête appesantie |
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S’endort sur mon épaule│ en regrettant le ciel, |
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Et mes lèvres d’amant│ n’ont pas assez de miel |
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Pour vaincre la saveur│ de la première hostie. |
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Tous les deux, nous avons│ trop longtemps contemplé |
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Les nuages en fuite│ et les roses du cloître, |
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Notre puissant amour│ pourra durer et croître, |
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Notre cœur restera│ divinement troublé. |
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Peut-être expions-nous│ l’ivresse merveilleuse |
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D’avoir rêvé jadis│ à des pays meilleurs ? |
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Nous sommes les amants│ tristes parmi les fleurs |
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Et même le bonheur│ ne te fait pas joyeuse. |
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Décembre 1889
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mètre |
profil métrique : 6−6
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forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 7(abba)
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