POÉSIE |
Le Mage |
À Bernard Lazare.
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C’est fini : tout le jour│ les chevaux des Barbares |
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Ont marché dans le sang│ des Mages massacrés, |
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Et des clairons vainqueurs│ insultent de fanfares |
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Les portiques du temple│ et les jardins sacrés. |
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Dans les champs lumineux│ et parfumés de menthes, |
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Au fond des bois hantés│ d’ægipans et de dieux, |
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Les flèches des castrats│ ont percé les amantes ; |
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Les muets ont vaincu│ les rois mélodieux. |
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Voici qu’ils sont tombés,│ les beaux gardiens du Verbe |
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Qui veillaient le trésor│ des secrets fabuleux. |
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On les a prosternés│ la face contre l’herbe |
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Pour ravir à leur mort│ l’amitié des soirs bleus. |
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Et des mains de bouffons│ se traînent sur la lyre ; |
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Les hymnes sont souillés│ par des voix de valets, |
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Et tous, chiens offusqués│ par le nard et la myrrhe, |
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Hurlent d’horreur devant│ la splendeur des palais. |
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Fugitif et donnant│ à la terre natale |
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La bénédiction│ de son sang précieux, |
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Le survivant de la│ tribu sacerdotale, |
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Le dernier des voyants│ jette un cri vers les cieux. |
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« Dieu de la nuit, le ciel│ est plein de mauvais astres |
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Dont le regard haineux│ fait mourir les cités. |
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Voici le jour sanglant│ des suprêmes désastres, |
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Et je vous parle seul│ dans des champs dévastés. |
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« Cependant, comme au soir│ des jeunes allégresses, |
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Je m’enivre en fuyant│ des parfums vespéraux, |
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Et le cœur tout meurtri│ de divines tendresses, |
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J’ai peur de pardonner,│ Seigneur ! à mes bourreaux. |
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« Je suis le prisonnier│ de la forêt magique ; |
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J’adore malgré moi│ les horribles vergers |
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Dont les rameaux ont bu│ dans le printemps tragique |
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Le sang mystérieux│ des justes égorgés. |
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« Et je souffre d’aimer│ encor la gloire infâme |
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De la terre déchue│ et du ciel avili. |
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Je pleure de sentir│ descendre sur mon âme |
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Comme une brume d’or│ le pacifique oubli. |
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« O mon Dieu ! sauvez-moi│ des fleurs crépusculaires |
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Et laissez-moi m’enfuir│ des pays bien aimés. |
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Je veux savoir la joie│ immense des colères, |
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La royale rancœur│ des lions enfermés. |
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« Comme un chasseur qui vient│ raviver sous sa lance |
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L’ancienne cruauté│ des monstres endormis, |
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Irritez-moi, troublez│ ma bonne somnolence, |
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Que je puisse à la fin│ haïr mes ennemis. |
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« Et quand ils sortiront│ des demeures pillées, |
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Emplissez-moi le cœur│ de désirs ténébreux, |
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Pour que je veuille enfin,│ de mes mains réveillées, |
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Faire crouler les rocs│ des montagnes sur eux. » |
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Il dit ; et le jour vient,│ et le honteux cortège |
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Des étrangers remplit│ la plaine et le ravin ; |
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Et le conquérant dort,│ stupide, sur le siège |
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Du char royal sali│ de poussière et de vin. |
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Mais ces hommes sont beaux│ sous le soleil qui dore |
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Les cuirasses de bronze│ et les riches cimiers |
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Dans la campagne en fleurs│ où le vent de l’aurore |
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Incline devant eux│ les lys et les palmiers. |
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Alors, respectueux│ et doux, le dernier Mage, |
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Contemplant les chevaux│ cabrés dans la moisson, |
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Semble un vieux serviteur│ courbé pour rendre hommage |
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Au maître vénéré│ qui rentre en sa maison : |
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« Salut, voleurs épris│ de gloires insensées, |
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Lâchés dans les blés mûrs│ comme de lourds taureaux ! |
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Gloire à vous, meurtriers│ des blanches fiancées, |
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Car le soleil levant│ vous égale aux héros. |
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« Vous chevauchez pareils│ aux dompteurs des Chimères, |
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Aux blonds libérateurs│ des princesses en deuil, |
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Et plus haut que le bruit│ des peuples éphémères |
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Vous faites résonner│ le cri de votre orgueil. |
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« Et les hommes, au fond│ de leurs villes lointaines, |
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Troublés par la rumeur│ de vos chars merveilleux, |
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Vous prêteront, muets,│ des paroles hautaines, |
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Castrats, vous salueront│ comme de grands aïeux. |
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« Allez ! moi seul, j’ai vu│ vos mauvaises épées ; |
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Seul je sais le secret│ de votre cœur banal. |
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Mais je veux être aussi│ pour les foules trompées |
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Complice de l’aurore│ et du vent matinal. |
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« Je veux laisser en paix│ la splendeur des mensonges |
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Éclore sous les pieds│ de vos chevaux impurs ; |
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Car vous êtes élus│ pour passer dans les songes, |
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Car le destin vous livre│ aux aèdes futurs. |
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« Et vaincu je bénis│ les ennemis immondes, |
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Puisque aux appels de leurs│ clairons retentissants |
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Un éphèbe surgit│ à l’orient des mondes, |
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Qui sacrera leur roi│ par les rhythmes puissants. » |
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Il parle ainsi, tendant│ sans haine des mains calmes ; |
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Et dans les champs, émus│ d’un frisson de réveil, |
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Parmi les gerbes d’or│ et les tranquilles palmes, |
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Ces brutes, dieux nouveaux,│ marchent vers le soleil. |
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Avril 1888
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mètre |
profil métrique : 6−6
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forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 22(abab)
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