| POÉSIE |
| Le Mage |
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À Bernard Lazare.
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C’est fini : tout le jour⎟ les chevaux des Barbares |
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Ont marché dans le sang⎟ des Mages massacrés, |
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Et des clairons vainqueurs⎟ insultent de fanfares |
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Les portiques du temple⎟ et les jardins sacrés. |
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Dans les champs lumineux⎟ et parfumés de menthes, |
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Au fond des bois hantés⎟ d’ægipans et de dieux, |
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Les flèches des castrats⎟ ont percé les amantes ; |
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Les muets ont vaincu⎟ les rois mélodieux. |
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Voici qu’ils sont tombés,⎟ les beaux gardiens du Verbe |
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Qui veillaient le trésor⎟ des secrets fabuleux. |
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On les a prosternés⎟ la face contre l’herbe |
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Pour ravir à leur mort⎟ l’amitié des soirs bleus. |
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Et des mains de bouffons⎟ se traînent sur la lyre ; |
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Les hymnes sont souillés⎟ par des voix de valets, |
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Et tous, chiens offusqués⎟ par le nard et la myrrhe, |
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Hurlent d’horreur devant⎟ la splendeur des palais. |
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Fugitif et donnant⎟ à la terre natale |
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La bénédiction⎟ de son sang précieux, |
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Le survivant de la⎟ tribu sacerdotale, |
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Le dernier des voyants⎟ jette un cri vers les cieux. |
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« Dieu de la nuit, le ciel⎟ est plein de mauvais astres |
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Dont le regard haineux⎟ fait mourir les cités. |
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Voici le jour sanglant⎟ des suprêmes désastres, |
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Et je vous parle seul⎟ dans des champs dévastés. |
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« Cependant, comme au soir⎟ des jeunes allégresses, |
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Je m’enivre en fuyant⎟ des parfums vespéraux, |
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Et le cœur tout meurtri⎟ de divines tendresses, |
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J’ai peur de pardonner,⎟ Seigneur ! à mes bourreaux. |
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« Je suis le prisonnier⎟ de la forêt magique ; |
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J’adore malgré moi⎟ les horribles vergers |
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Dont les rameaux ont bu⎟ dans le printemps tragique |
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Le sang mystérieux⎟ des justes égorgés. |
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« Et je souffre d’aimer⎟ encor la gloire infâme |
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De la terre déchue⎟ et du ciel avili. |
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Je pleure de sentir⎟ descendre sur mon âme |
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Comme une brume d’or⎟ le pacifique oubli. |
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« O mon Dieu ! sauvez-moi⎟ des fleurs crépusculaires |
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Et laissez-moi m’enfuir⎟ des pays bien aimés. |
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Je veux savoir la joie⎟ immense des colères, |
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La royale rancœur⎟ des lions enfermés. |
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« Comme un chasseur qui vient⎟ raviver sous sa lance |
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L’ancienne cruauté⎟ des monstres endormis, |
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Irritez-moi, troublez⎟ ma bonne somnolence, |
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Que je puisse à la fin⎟ haïr mes ennemis. |
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« Et quand ils sortiront⎟ des demeures pillées, |
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Emplissez-moi le cœur⎟ de désirs ténébreux, |
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Pour que je veuille enfin,⎟ de mes mains réveillées, |
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Faire crouler les rocs⎟ des montagnes sur eux. » |
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Il dit ; et le jour vient,⎟ et le honteux cortège |
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Des étrangers remplit⎟ la plaine et le ravin ; |
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Et le conquérant dort,⎟ stupide, sur le siège |
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Du char royal sali⎟ de poussière et de vin. |
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Mais ces hommes sont beaux⎟ sous le soleil qui dore |
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Les cuirasses de bronze⎟ et les riches cimiers |
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Dans la campagne en fleurs⎟ où le vent de l’aurore |
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Incline devant eux⎟ les lys et les palmiers. |
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Alors, respectueux⎟ et doux, le dernier Mage, |
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Contemplant les chevaux⎟ cabrés dans la moisson, |
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Semble un vieux serviteur⎟ courbé pour rendre hommage |
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Au maître vénéré⎟ qui rentre en sa maison : |
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« Salut, voleurs épris⎟ de gloires insensées, |
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Lâchés dans les blés mûrs⎟ comme de lourds taureaux ! |
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Gloire à vous, meurtriers⎟ des blanches fiancées, |
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Car le soleil levant⎟ vous égale aux héros. |
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« Vous chevauchez pareils⎟ aux dompteurs des Chimères, |
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Aux blonds libérateurs⎟ des princesses en deuil, |
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Et plus haut que le bruit⎟ des peuples éphémères |
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Vous faites résonner⎟ le cri de votre orgueil. |
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« Et les hommes, au fond⎟ de leurs villes lointaines, |
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Troublés par la rumeur⎟ de vos chars merveilleux, |
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Vous prêteront, muets,⎟ des paroles hautaines, |
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Castrats, vous salueront⎟ comme de grands aïeux. |
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« Allez ! moi seul, j’ai vu⎟ vos mauvaises épées ; |
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Seul je sais le secret⎟ de votre cœur banal. |
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Mais je veux être aussi⎟ pour les foules trompées |
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Complice de l’aurore⎟ et du vent matinal. |
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« Je veux laisser en paix⎟ la splendeur des mensonges |
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Éclore sous les pieds⎟ de vos chevaux impurs ; |
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Car vous êtes élus⎟ pour passer dans les songes, |
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Car le destin vous livre⎟ aux aèdes futurs. |
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« Et vaincu je bénis⎟ les ennemis immondes, |
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Puisque aux appels de leurs⎟ clairons retentissants |
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Un éphèbe surgit⎟ à l’orient des mondes, |
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Qui sacrera leur roi⎟ par les rhythmes puissants. » |
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Il parle ainsi, tendant⎟ sans haine des mains calmes ; |
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Et dans les champs, émus⎟ d’un frisson de réveil, |
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Parmi les gerbes d’or⎟ et les tranquilles palmes, |
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Ces brutes, dieux nouveaux,⎟ marchent vers le soleil. |
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Avril 1888
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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