POÉSIE |
Le Mage |
À Bernard Lazare.
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C’est fini : tout le jour | les chevaux des Barbares |
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Ont marché dans le sang | des Mages massacrés, |
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Et des clairons vainqueurs | insultent de fanfares |
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Les portiques du temple | et les jardins sacrés. |
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Dans les champs lumineux | et parfumés de menthes, |
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Au fond des bois hantés | d’ægipans et de dieux, |
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Les flèches des castrats | ont percé les amantes ; |
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Les muets ont vaincu | les rois mélodieux. |
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Voici qu’ils sont tombés, | les beaux gardiens du Verbe |
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Qui veillaient le trésor | des secrets fabuleux. |
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On les a prosternés | la face contre l’herbe |
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Pour ravir à leur mort | l’amitié des soirs bleus. |
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Et des mains de bouffons | se traînent sur la lyre ; |
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Les hymnes sont souillés | par des voix de valets, |
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Et tous, chiens offusqués | par le nard et la myrrhe, |
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Hurlent d’horreur devant | la splendeur des palais. |
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Fugitif et donnant | à la terre natale |
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La bénédiction | de son sang précieux, |
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Le survivant de la | tribu sacerdotale, |
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Le dernier des voyants | jette un cri vers les cieux. |
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« Dieu de la nuit, le ciel | est plein de mauvais astres |
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Dont le regard haineux | fait mourir les cités. |
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Voici le jour sanglant | des suprêmes désastres, |
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Et je vous parle seul | dans des champs dévastés. |
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« Cependant, comme au soir | des jeunes allégresses, |
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Je m’enivre en fuyant | des parfums vespéraux, |
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Et le cœur tout meurtri | de divines tendresses, |
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J’ai peur de pardonner, | Seigneur ! à mes bourreaux. |
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« Je suis le prisonnier | de la forêt magique ; |
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J’adore malgré moi | les horribles vergers |
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Dont les rameaux ont bu | dans le printemps tragique |
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Le sang mystérieux | des justes égorgés. |
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« Et je souffre d’aimer | encor la gloire infâme |
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De la terre déchue | et du ciel avili. |
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Je pleure de sentir | descendre sur mon âme |
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Comme une brume d’or | le pacifique oubli. |
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« O mon Dieu ! sauvez-moi | des fleurs crépusculaires |
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Et laissez-moi m’enfuir | des pays bien aimés. |
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Je veux savoir la joie | immense des colères, |
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La royale rancœur | des lions enfermés. |
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« Comme un chasseur qui vient | raviver sous sa lance |
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L’ancienne cruauté | des monstres endormis, |
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Irritez-moi, troublez | ma bonne somnolence, |
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Que je puisse à la fin | haïr mes ennemis. |
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« Et quand ils sortiront | des demeures pillées, |
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Emplissez-moi le cœur | de désirs ténébreux, |
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Pour que je veuille enfin, | de mes mains réveillées, |
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Faire crouler les rocs | des montagnes sur eux. » |
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Il dit ; et le jour vient, | et le honteux cortège |
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Des étrangers remplit | la plaine et le ravin ; |
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Et le conquérant dort, | stupide, sur le siège |
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Du char royal sali | de poussière et de vin. |
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Mais ces hommes sont beaux | sous le soleil qui dore |
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Les cuirasses de bronze | et les riches cimiers |
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Dans la campagne en fleurs | où le vent de l’aurore |
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Incline devant eux | les lys et les palmiers. |
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Alors, respectueux | et doux, le dernier Mage, |
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Contemplant les chevaux | cabrés dans la moisson, |
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Semble un vieux serviteur | courbé pour rendre hommage |
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Au maître vénéré | qui rentre en sa maison : |
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« Salut, voleurs épris | de gloires insensées, |
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Lâchés dans les blés mûrs | comme de lourds taureaux ! |
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Gloire à vous, meurtriers | des blanches fiancées, |
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Car le soleil levant | vous égale aux héros. |
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« Vous chevauchez pareils | aux dompteurs des Chimères, |
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Aux blonds libérateurs | des princesses en deuil, |
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Et plus haut que le bruit | des peuples éphémères |
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Vous faites résonner | le cri de votre orgueil. |
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« Et les hommes, au fond | de leurs villes lointaines, |
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Troublés par la rumeur | de vos chars merveilleux, |
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Vous prêteront, muets, | des paroles hautaines, |
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Castrats, vous salueront | comme de grands aïeux. |
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« Allez ! moi seul, j’ai vu | vos mauvaises épées ; |
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Seul je sais le secret | de votre cœur banal. |
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Mais je veux être aussi | pour les foules trompées |
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Complice de l’aurore | et du vent matinal. |
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« Je veux laisser en paix | la splendeur des mensonges |
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Éclore sous les pieds | de vos chevaux impurs ; |
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Car vous êtes élus | pour passer dans les songes, |
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Car le destin vous livre | aux aèdes futurs. |
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« Et vaincu je bénis | les ennemis immondes, |
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Puisque aux appels de leurs | clairons retentissants |
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Un éphèbe surgit | à l’orient des mondes, |
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Qui sacrera leur roi | par les rhythmes puissants. » |
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Il parle ainsi, tendant | sans haine des mains calmes ; |
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Et dans les champs, émus | d’un frisson de réveil, |
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Parmi les gerbes d’or | et les tranquilles palmes, |
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Ces brutes, dieux nouveaux, | marchent vers le soleil. |
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Avril 1888
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mètre |
profil métrique : 6−6
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