| POÉSIE |
| Conseil Du Soir |
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À Pierre Quillard.
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Nulle pourpre aujourd’hui | dans le gris vespéral ; |
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Le jour meurt simplement | comme une âme lassée, |
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Et voici que du ciel | uniforme et claustral |
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Une paix de couvent | tombe sur ma pensée. |
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J’accepte le conseil | religieux du soir |
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Qui m’édifie | un pacifique | monastère, |
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Et mon rêve, oublieux | et calme, ira s’asseoir |
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Au jardin monacal | plein de chaste mystère. |
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Je quitterai le lourd | manteau du vain orgueil : |
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Trop d’autres ont usé | l’or de son insolence. |
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Et je dépouillerai | la vanité du deuil : |
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Tant d’ennuis ont crié | que je veux le silence. |
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Comme un captif hanté | par l’espoir suborneur, |
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Je ne monterai plus | sur la Tour idéale |
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Épier le galop | mensonger du Bonheur |
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Qui vient dans un brouillard | de clarté liliale ; |
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Mais mon Esprit, absous | de ses désirs altiers, |
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Sera pareil aux doux | moines mélancoliques |
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Errants dans les jardins | graves des bons moûtiers |
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Et vieillissant parmi | les roses symboliques. |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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