| AVANT LA COMMUNE |
| À MA GRAND’MÈRE |
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À toi mes premiers vers│ et l’aube de ma lyre, |
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Comme à toi mon premier sourire ; |
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Grand’mère, reconnais│ les chants qu’à mon berceau, |
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Disait au fond des bois,│ sous l’aile du zéphyre, |
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L’écho sonore du château. |
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Et l’aïeul qui mêlait│ à ta voix sa guitare, |
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Tandis qu’une errante fanfare |
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Se perdait dans les bois ;│ alors fiers chevaliers, |
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Ducs, comtes, hauts barons│ venaient, troupe bizarre, |
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S’asseoir aux gothiques foyers. |
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Pour moi, rêveuse enfant,│ les notes résonnantes |
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Se dressaient, fortes et vibrantes ; |
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Les trilles paraissaient,│ le front chargé de fleurs, |
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Passer et repasser│ en écharpes brillantes, |
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Troupes d’innombrables danseurs. |
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Et la gamme courant│ ou légère ou profonde, |
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L’accord lointain et sourd qui gronde, |
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La note qui descend,│ la note qui s’élance, |
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L’arpège harmonieux,│ élargissant son onde, |
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La douceur du chant qui balance. |
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Quand ta voix s’élevait,│ douce, voilée et tendre, |
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Au loin il me semblait entendre |
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Des luths aériens│ vibrer sur les créneaux |
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Et parfois les soupirs│ de ceux qui, sur la cendre, |
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Priaient au fond des noirs arceaux. |
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Ou quelquefois encore,│ aux heures fantastiques, |
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J’ai vu les tourelles antiques |
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Élever avec toi│ des chœurs mystérieux ; |
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Le nécromant volait,│ armé des mots magiques, |
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Et l’étoile enflammait les cieux. |
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Alors le roi des sons│ descendait sur ta lyre |
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Et son aile venait bruire |
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Sur mon front ; j’évoquais│ le fantôme éclatant |
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Et je priais alors│ l’aïeul de me redire |
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De merveilleux récits d’antan. |
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J’aimais surtout, j’aimais│ une histoire bien sombre. |
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Ils étaient beaux, le soir, dans l’ombre, |
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Les rêves d’autrefois :│ démons, guerriers, brigands, |
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Spectres et bohémiens,│ aventures sans nombre |
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De mille fantômes errants. |
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Puis c’était la jeunesse│ agitée et brillante, |
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Ou bien, dans sa tombe sanglante, |
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Quelque armée endormie│ au sortir des combats. |
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Toujours tu t’écoutais,│ ou triste ou souriante, |
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Comme si tu ne savais pas. |
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Hélas ! pourquoi ces jours│ ont-ils passé si vite ? |
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Déjà tu restes seule│ et sur ton front serein |
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J’ai peur de voir une ombre│ et que tu ne me quittes. |
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Comme au jour où l’aïeul│ mourut, tenant ma main, |
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Je me sens frissonner ;│ mon âme se délite |
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Sous le vent glacé du destin. |
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Ces doux chants resteront│ dans mon âme, ô grand’mère ! |
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Les monuments croulés│ gardent le bruit des vents : |
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Ainsi je garderai│ la harpe du trouvère. |
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Dans l’ombre du manoir│ j’ai devancé les temps, |
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Je ne veux pas du siècle,│ et ma vie éphémère |
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Saura lire à travers les ans. |
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Écrit quelques années après. |
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J’étais triste déjà ;│ pourtant la froide pierre |
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Ne couvrait qu’un d’entre eux ;│ et voici, maintenant |
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Que tant de fois encore,│ aux murs du cimetière, |
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Le gouffre s’est rouvert│ affreux, noir, effrayant ; |
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Maintenant que ma vie│ en holocauste offerte |
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Ne connaît que le deuil,│ je sens fleurir parfois, |
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Comme sur les tombeaux│ croît l’herbe épaisse et verte, |
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Des songes infinis│ qui flottent dans ma voix. |
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Qu’on ne s’étonne point│ si ces songes, dans l’ombre, |
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Des brillants astres d’or│ ont parfois la lueur ; |
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Ils ont des fronts d’azur│ et des ailes sans nombre, |
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Car leur racine a pris│ tout le sang de mon cœur. |
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Oh ! oui, l’herbe est plus haute│ et les fleurs sont plus belles |
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À l’ombre des cyprès ;│ on sent qu’en liberté |
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S’envolent les esprits,│ les parfums et les ailes, |
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Et l’on voit dans la nuit│ poindre l’éternité. |
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N’ouvrez donc point ce livre│ où vous verriez des tombes |
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Sous les arbres en fleur,│ ô vous qui n’aimez pas |
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Que la mort au front pâle,│ aux nids blancs des colombes |
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Par les beaux soirs d’été│ souvent porte ses pas. |
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Oh ! non, ne l’ouvrez point !│ Chaque strophe, âme sombre, |
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Vous laisserait aux mains,│ sous le ciel nébuleux, |
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La poussière d’une urne,│ et peut-être à son ombre |
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Dans un songe effrayant│ vous verriez les grands cieux. |
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Mais pour moi je m’en vais│ sans crainte dans l’espace, |
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Où ? je l’ignore encoreencor│, je cherche le chemin. |
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Si dans le grand désert│ nul voyageur ne passe, |
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Qu’importe ! j’irai seule│ à la voix du destin. |
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Paris,
29 mars 1861.
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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| forme globale |
type : suite de strophes
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schéma : 9(aabab) 2(ababab) 7(abab)
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