AVANT LA COMMUNE |
À CEUX DE 92 |
PAUL DE FLOTTE |
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Dors en paix, Paul de Flotte, | en ta tombe lointaine ! |
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Les bataillons épars | s’assemblent dans la plaine, |
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Et le bruit du combat, | par l’orage emporté, |
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Berce ton lourd sommeil, | comme le vent des grèves. |
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Dors en paix, noble cœur, | et laisse errer tes rêves |
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Sous l’aile de la Liberté ! |
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Sur ta couche glacée, | elle est, ombre géante, |
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Comme au chevet d’un fils | veille une mère aimante ; |
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D’un peuple qui s’éveille | elle dit les succès ; |
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Et sur ton froid tombeau, | semant des palmes vertes, |
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Quand des brumes du soir | les plaines sont couvertes, |
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Elle s’assied sous ton cyprès. |
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C’est là qu’elle repose | un instant, solitaire, |
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Comme l’aigle géant | qui, du seuil de son aire, |
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Domine la vallée, | et plonge dans les bois ; |
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C’est de là qu’on entend | gronder ces cris sublimes, |
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Qui des Alpes, la nuit, | frappant les hautes cimes, |
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Au monde entier jettent sa voix, |
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Souffle mystérieux | qui sème sur le monde |
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De l’urne des héros | la poussière féconde ; |
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C’est pourquoi sur ton front | ne tombent point nos pleurs : |
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Qu’importe de mourir | quand l’œuvre est accomplie ! |
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Aussi sur ton cercueil | ma muse recueillie |
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N’aura que des chants et des fleurs. |
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Paris,
février 1861.
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