| AVANT LA COMMUNE |
| QUATRE-VINGT-NEUF |
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Avril fermente sous la terre ; |
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Ses vents soufflent la liberté. |
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Déjà le printemps séculaire |
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Monte, enivrant l’humanité. |
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Dans la brume sans qu’il s’achève, |
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Comme au matin s’enfuit le rêve, |
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Notre temps sombre est emporté. |
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Le sang couvre encore la terre, |
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Les hommes sont encor troupeaux ; |
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Mais voici l’aube matinière |
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Qui fait germer les jours nouveaux. |
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Debout ! peuples ! c’est la diane ; |
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Debout ! Voici la Marianne |
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Agitant les rouges drapeaux. |
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Ainsi qu’une lyre muette, |
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Tout être a des sens inconnus. |
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Ils s’éveillent dans la tempête, |
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S’ignorant, encore confus, |
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Et, par l’éocène nouvelle |
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Où toute chose bat de l’aile, |
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Étranges, ils sont apparus. |
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Dans la paix immense du monde, |
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Le progrès sans fin montera, |
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Pareil à la foule qui gronde, |
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Quand Quatre-Vingt-Neuf tonnera. |
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Tout le passé sera poussière ; |
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Puis un jour, lui-même suaire, |
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Le cycle se refermera. |
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| mètre |
profil métrique : 8
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