| V |
| L’Accomplissement |
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Voyageur, je quittai | Francfort à l’improviste. |
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Bien des fois, en wagon, | quand venait la nuit triste, |
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Morose et las, le front | sur la vitre incliné, |
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Il m’advint d’évoquer | le vieil illuminé ; |
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Et, compagnons pensifs | des nocturnes voyages, |
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Ses songes rappelés | se mêlaient aux nuages. |
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Puis j’oubliai. |
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Puis j’oubliai. Trois mois | plus tard, quand je revins, |
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Il me restait de l’homme | et de ses propos vains |
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Un souvenir pâli | qui se brouille et s’efface. |
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Un matin, je rôdais | près de la Judengasse, |
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Regardant les murs peints | et les balcons de bois ; |
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A mon rêve, un instant, | se mêlèrent les voix |
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De deux hommes causant | sur le pas d’une porte. |
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Pressentiment furtif | ou caprice, n’importe, |
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J’écoutai. |
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J’écoutai. « L’aventure | est vraie, et je la sais |
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Pour l’avoir lue hier | dans les journaux français, » |
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Disait l’un. |
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Disait l’un. Et voici | ce que savait cet homme : |
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Près du pôle, au delà | des pays que l’on nomme, |
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Dans un palais bâti | sur des blanches hauteurs, |
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Seule, une femme, avec | deux ou trois serviteurs, |
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Sans motif (le conteur | ajoutait par folie), |
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Depuis trois ans s’était, | vivante, ensevelie. |
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Et cette femme était | fille d’un roi du Nord. |
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De sa paix différente | à peine de la mort |
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Elle sortit un soir, | ayant eu la pensée |
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De glisser en traîneau | sur la neige glacée. |
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Promenade fatale. | Elle ne revint pas. |
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Sans doute l’aquilon | qui fouette les frimas |
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Et porte l’avalanche | éparse dans son aile |
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Lui fit un blanc linceul | de la neige éternelle. |
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Mais nul ne fait parler | le vent sibérien, |
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Et de l’histoire, en somme, | on ne connaissait rien, |
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Sinon le jour précis | du départ de l’absente. |
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C’était le seize avril | mille huit cent soixante. |
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Alors je me souvins | du nain et le cherchai. |
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Je ne vis que le trou | du hibou déniché, |
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Et j’appris que, défunt | sans parents ni fortune, |
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Il était enterré | dans la fosse commune. |
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Au cimetière, un homme, | un jardinier, je crois, |
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Me guida, pour un peu | d’argent, vers une croix. |
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Petite et de bois noir, | ainsi qu’il est coutume |
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Pour les gens qu’à ses frais | une paroisse inhume, |
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Elle penchait, oblique, | entre quelques sapins. |
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Incliné, j’y pus lire | en caractères peints : |
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« Hespérus, » la peinture | étant encor récente, |
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Et, plus bas, « seize avril | mille huit cent soixante ». |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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