| Le Mystère du Lotus |
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Ta colère triomphe, | ô Kâla ! nul refuge. |
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Bleue encor des poisons | de l’océan lacté, |
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Ta sombre gorge avait | amassé le déluge. |
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Telle qu’un grand ravin | par Marût habité, |
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Ta narine profonde | a soufflé la tourmente |
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Sur l’incendie issu | de ton œil irrité. |
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Où sont les vastes cieux | et la terre charmante ? |
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Hélas ! toute la vie | et toute la beauté |
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Gisent sous l’onde morne | où le vent se lamente. |
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Les vastes cieux, Indra, | que baignait la clarté |
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Des étoiles, ont fui | dans la tempête noire |
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Comme un pavillon d’or | par la bise emporté. |
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Le Çwarga lumineux | aux escaliers d’ivoire |
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N’est plus. Les seuils de jaspe | et les chars de cristal |
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Sont brisés. O vainqueur, | qu’as-tu fait de ta gloire ! |
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Les Gandharwîs, orgueil | charmant du ciel natal, |
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Ont cessé d’agiter | les nûpûras sonores |
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De leurs pieds que dorait | la poudre de çantal. |
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Les Açwins éclatants | comme des météores |
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Ne courbent plus au joug | de leur char constellé |
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Les Vaches aux poils roux | qui portaient les Aurores ; |
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Et la terre, Prisni, | comme un bloc descellé, |
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Avec ses pics hautains | et ses plaines fertiles, |
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On ne sait où, dans l’ombre, | éperdue, a roulé, |
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Tandis que, hérissant | sa tête de reptile |
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Et le pied sur les flancs | des dragons, le Dieu noir |
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Brandissait le Çîras, | destructeur des sept Iles ! |
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Maintenant l’arme auguste | a rempli son devoir. |
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Au sein de l’Être unique, | étang de quiétude, |
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Brahmâ s’est endormi, | voyant tomber le soir. |
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Répudiant l’orgueil | et la sollicitude |
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De l’œuvre, il goûte, après | mille âges évolus, |
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L’anéantissement | dans la béatitude. |
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L’universelle mer | précipite ses flux |
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Ténébreux à travers | l’horreur universelle, |
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Cherchant la grève absente | et l’île qui n’est plus. |
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Chaque lame en bramant | presse un flot qui harcèle |
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Une vague tandis | que la vague poursuit |
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Une autre lame en pleurs | qui vers un flot ruisselle ; |
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Et, sur la houle énorme | au lamentable bruit, |
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Comme un vaste étendard | que la tempête arbore, |
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Palpite l’épouvante | obscure de la nuit. |
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Oh ! que d’âges suivis | de tant d’âges encore |
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Traverseront l’effroi | du gouffre illimité, |
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Sans souvenir de jour | et sans espoir d’aurore ! |
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Hors du nombre, des lieux | et de la qualité, |
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L’Être unique et total | s’est abîmé soi-même |
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Dans l’informe infini | de sa propre entité. |
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Tel se concentre et gît | parmi la cendre blême |
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Le Feu rassasié | des mystiques repas, |
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Tel se recueille, oisif, | le Principe suprême. |
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Sous la forme du Temps, | il est ce qui n’est pas. |
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Sa présence a son lieu | dans toutes les absences |
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Et son réveil latent | dort dans tous les trépas. |
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L’angoisse des espoirs | et des réminiscences |
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Meurt au fond du Tîrtha | sans rivage et stagnant |
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Fait du fleuve dompté | des tristes renaissances ; |
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Et chaque âge divin | se déroule, enchaînant |
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A d’innombrables nuits | sa nuit démesurée, |
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Sans vaincre ce repos | immense et permanent. |
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Mais enfin, du constant | effort de la durée, |
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L’Amour est né. Bientôt, | mystérieux ferment, |
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Sourdra la Force au sein | de l’être demeurée. |
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Par le Temps qui s’amasse | accrue infiniment, |
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La Passion pénètre | en tout ce qui repose, |
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Avec un convulsif | et chaud frémissement. |
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Tel se renforce Agni | du çoma qui l’arrose, |
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Tel s’enfle, imbu d’amour, | le germe originel ; |
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Le désir de l’effet | s’empare de la cause. |
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Sous des voiles chargés | d’influx passionnel |
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Et pareils à la brume | où l’aurore va naître, |
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Flotte un contour étrange | et vaguement charnel. |
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Palpitante, Mâyâ | s’efforce d’apparaître ; |
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Le vide, d’une transe | ineffable agité, |
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Voit s’accomplir l’hymen | de la Forme avec l’Être ; |
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Et dans son adorable | extériorité, |
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Parmi l’effarement | des ombres, sur la face |
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De l’abîme sans bord, | l’Esprit-Monde est porté ! |
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O Pûrûçha ! la houle | incessante déplace |
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Et ramène ton lit | souple, formé des nœuds |
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Que le Roi des serpents | enlace et désenlace ! |
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Clairs et resplendissants | de métaux lumineux, |
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Les mille chefs du grand | Çécha, comme une ombrelle, |
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S’abaissent vers ton front | qui se reflète en eux ! |
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Tu médites, auguste, | à travers la querelle |
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Des noirs remous ! portant | les œuvres dans ton flanc, |
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Tu sens frémir au loin | ta forme corporelle ! |
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Et de ton pur nombril, | mystérieux étang, |
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Le grand Lotus, berceau | des trois Mondes, s’élève, |
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Doux comme le soleil | des jours d’automne, et blanc ! |
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Il éclaire, il féconde, | ayant l’amour pour sève ; |
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Il verse la candeur | et la limpidité |
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De l’aube dans l’effroi | de la nuit qui s’achève ; |
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Et de sa léthargie | enfin ressuscité, |
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Brahmâ, pistil géant | de ce calice énorme, |
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Détend ses membres faits | de force et de bonté, |
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D’où se dérouleront | l’Étendue et la Forme ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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