| Penthésilée |
| Reine des Amazones |
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La reine au cœur viril | a quitté les cieux froids |
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De la Scythie. |
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De la Scythie. Avec | ses sœurs vierges comme elle, |
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Elle gagne la plaine | où la bataille mêle |
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Les courages sanglants | et les blêmes effrois. |
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Qu'une autre en son logis | file les lentes laines ! |
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Elle, un désir la mord, | indocile aux retards, |
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De vaincre le plus fort, | le plus beau des Hellènes, |
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Achille ! Et son cheval | bondit, les crins épars, |
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Et l'emporte vers la mêlée, |
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Et le cri de Penthésilée |
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S'ajoute au bruit montant | des armes et des chars ! |
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« Achille ! Achille ! Achille ! | ô héros ! voici l'heure |
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Où ton sang coulera | comme un ruisseau vermeil ! |
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Tout plein d'un songe horrible, | et fuyant le sommeil, |
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Ton père aux cheveux gris | hurle dans sa demeure ! |
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Tu fus comme un lion | dans une bergerie ; |
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Tu fus comme un vent noir | dans un bois de roseaux ; |
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Que de rois, ô guerrier ! | mangés par les oiseaux |
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Sur un sol qui n'est pas | celui de la patrie. |
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Les festins te plaisaient | après les chocs d'épées ; |
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Tu domptais, jeune dieu ! | les cœurs de vierge aussi. |
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Quand sur tes bras charmants | noirs d'un sang épaissi, |
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Roulaient les boucles d'or | de ton casque échappées ! |
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Mais frémis à ton tour ! | Le glaive enfin se dresse |
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Qui percera ton sein | comme un sein d'enfant nu ; |
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Car l'amazone vient | qui n'a jamais connu |
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La peur ni la tendresse ! » |
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Telle en sa course, hélas ! | qui n'eut point de retour, |
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Par dessus les fracas | criait la vierge fière ; |
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Elle ne savait pas | qu'avant la fin du jour, |
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Mourante, elle mordrait | la sanglante poussière, |
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En jetant au vainqueur | beau comme une guerrière |
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b |
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Un regard moins chargé | de haine que d'amour ! |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6, (6)
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