| La Patrie |
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Ces Juifs criaient vers Dieu | dans l'Ile de l'exil. |
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Car, pareil au boucher | sanglant jusqu'au nombril |
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Qui s'assied n'ayant pu | saigner toutes les bêtes, |
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L'affreux Titus, campé | sur des monceaux de têtes, |
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N'acheva point le reste | éperdu des Hébreux ; |
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Et les uns avaient fui | vers la Crète, nombreux, |
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S'étonnant, sur le pont | des nefs aux blanches toiles, |
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Qu'avec les mêmes yeux | on vit d'autres étoiles. |
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O roses de Saron, | ils ne vous cueillaient plus ! |
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Ville aux toits hauts, colline, | oliviers chevelus, |
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Si doux à la fatigue | après les jours de marche, |
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Sépulture des Rois, | ruines où fut l'Arche, |
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Logis familiaux | aux coins accoutumés, |
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Berceaux des chers vivants, | tombes des morts aimés, |
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Fleuve, vallons rougis | par la grappe meurtrie, |
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Comme vous étiez loin | de leurs regards, patrie ! |
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Le soir, ils s'assemblaient, | mornes, pleins de sanglots, |
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Quand le couchant se creuse | à l'horizon des flots, |
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Croyant dans les splendeurs | de la céleste ornière |
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Voir des Jérusalems | de pourpre et de lumière ! |
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Et les vieillards sentant | venir leur jour dernier |
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Échangeaient leurs plus chers | trésors contre un panier |
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De sable ou : de limon | porté de Samarie, |
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Pour dormir dans un peu | de la terre chérie. |
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Or quelqu'un se leva | d'entre eux. |
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Or quelqu'un se leva d'entre eux. « Dans sa pitié |
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« Le Seigneur se souvient | d'Israël châtié ; |
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« Le Dieu qui suscita | les prophètes m'envoie, |
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« Peuple ! pour te mener | hors du deuil dans la joie : |
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« Pareil au fils d'Amram, | je lèverai la main |
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« Et les flots divisés | t'ouvriront un chemin |
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« Vers le beau Chanaan | où les cèdres murmurent ! » |
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Celui qui leur parlait | ainsi, ces Juifs le crurent. |
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Au jour fixé, la foule | énorme des proscrits, |
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Gravement, trois par trois, | sans tumultes, sans cris, |
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Suivit l'homme de Dieu | sur le long promontoire |
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Qui s'incline et se perd | dans la mer bleue et noire. |
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L'homme, parmi l'écume | ayant borné ses pas, |
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Leva la main ! Les flots | ne s'écartèrent pas. |
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Il fit le signe encor ! | L'onde resta fermée. |
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Mais lui, calme, et marchant | vers la patrie aimée, |
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Sans recul, sans frisson, | il entra dans la mer |
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Qui nous prend et nous roule | en son abîme amer, |
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Et les Juifs vers les flots | où leur tombe était prête |
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Le suivaient, trois par trois, | sans retourner la tête. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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