| La Patrie |
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Ces Juifs criaient vers Dieu│dans l'Ile de l'exil. |
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Car, pareil au boucher│sanglant jusqu'au nombril |
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Qui s'assied n'ayant pu│saigner toutes les bêtes, |
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L'affreux Titus, campé│sur des monceaux de têtes, |
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N'acheva point le reste│éperdu des Hébreux ; |
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Et les uns avaient fui│vers la Crète, nombreux, |
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S'étonnant, sur le pont│des nefs aux blanches toiles, |
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Qu'avec les mêmes yeux│on vit d'autres étoiles. |
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O roses de Saron,│ils ne vous cueillaient plus ! |
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Ville aux toits hauts, colline,│oliviers chevelus, |
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Si doux à la fatigue│après les jours de marche, |
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Sépulture des Rois,│ruines où fut l'Arche, |
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Logis familiaux│aux coins accoutumés, |
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Berceaux des chers vivants,│tombes des morts aimés, |
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Fleuve, vallons rougis│par la grappe meurtrie, |
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Comme vous étiez loin│de leurs regards, patrie ! |
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Le soir, ils s'assemblaient,│mornes, pleins de sanglots, |
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Quand le couchant se creuse│à l'horizon des flots, |
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Croyant dans les splendeurs│de la céleste ornière |
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Voir des Jérusalems│de pourpre et de lumière ! |
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Et les vieillards sentant│venir leur jour dernier |
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Échangeaient leurs plus chers│trésors contre un panier |
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De sable ou : de limon│porté de Samarie, |
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Pour dormir dans un peu│de la terre chérie. |
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Or quelqu'un se leva│d'entre eux. |
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Au jour fixé, la foule│énorme des proscrits, |
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Gravement, trois par trois,│sans tumultes, sans cris, |
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Suivit l'homme de Dieu│sur le long promontoire |
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Qui s'incline et se perd│dans la mer bleue et noire. |
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L'homme, parmi l'écume│ayant borné ses pas, |
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Leva la main ! Les flots│ne s'écartèrent pas. |
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Il fit le signe encor !│L'onde resta fermée. |
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Mais lui, calme, et marchant│vers la patrie aimée, |
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Sans recul, sans frisson,│il entra dans la mer |
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Qui nous prend et nous roule│en son abîme amer, |
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Et les Juifs vers les flots│où leur tombe était prête |
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Le suivaient, trois par trois,│sans retourner la tête. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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