| Le Baptême |
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À Auguste Vacquerie
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Dans Vérone la rousse⎟ où les pampres sont d'or |
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Sous la brûlure d'un⎟ éternel messidor, |
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Où l'attendrissement⎟ épars, que tout reflète, |
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D'avoir vu Roméo⎟ mourir et Juliette, |
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Donne sur le tombeau⎟ guerrier des Scaliger |
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Une teinte plus rose⎟ à la rouille du fer, |
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Les palais, ce jour-là,⎟ de l'Adige aux Arènes, |
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S'épanouissaient mieux⎟ dans les chaleurs sereines, |
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Marmoréennes fleurs⎟ du sol italien. |
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Sous l'arc double qui fut⎟ bâti pour Gallien |
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Quelqu'un, dans un manteau,⎟ passait, vieillard robuste. |
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D'une maison chétive,⎟ au balcon de bois fruste, |
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Une femme, (elle avait⎟ un enfant dans les bras) |
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Sortit vers le passant,⎟ et lui dit, le front bas : |
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« Salut, Père ! » |
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« Salut, Père ! » L'enfant⎟ souriait, gras et rose ; |
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La femme, au corps maigri,⎟ défaillait, pâle, à cause |
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Sans doute de ce fils⎟ que, mère au cœur vaillant, |
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Au bras faible, il fallait⎟ nourrir en travaillant. |
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Mais qu'importaient labeurs,⎟ veilles et repas chiches, |
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Pourvu qu'il mangeât, lui,⎟ comme les petits riches, |
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Et, joufflu comme on peint⎟ les chérubins vermeils, |
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Eût de fins oreillers⎟ pour ses légers sommeils ! |
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Il riait ; elle était⎟ demi-morte, et ravie. |
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La mort est moins pénible⎟ à qui donna la vie, |
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Et, mère, on a le cœur⎟ plus fort qu'auparavant. |
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Elle reprit : « Daignez⎟ baptiser mon enfant. » |
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Le vieillard s'arrêta,⎟ puis d'un ton de surprise : |
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« J'ai donc sous ce manteau⎟ l'air d'un homme d'église, |
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Ou n'est-il point de prêtre⎟ au pays véronais ? |
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— Baptisez mon enfant,⎟ Père ! je vous connais. » |
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Et, grave, elle tendait⎟ le fils de sa misère. |
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Alors l'homme comprit⎟ cette femme sincère |
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Et leva son visage⎟ auguste, aux longs cheveux ! |
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Le front disait : J'espère,⎟ et la lèvre : Je veux ; |
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L'œil que, certe, alluma⎟ d'amour ou de colère |
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Le bien que l'on proscrit⎟ ou le mal qu'on tolère, |
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Doux pourtant, recelait⎟ dans son azur serein |
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Des visions : fumée⎟ à l'horizon marin |
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De vaisseaux éventrés⎟ qu'incendia la bombe, |
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Marches, assauts, combats⎟ où la plaine se bombe |
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De cadavres hardis⎟ qui rirent en tombant ; |
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Et tandis que, d'un bras⎟ qui tremble, sur son banc, |
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Un moine mendiait⎟ l'aumône accoutumée, |
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Lui, d'un geste qui semble⎟ évoquer une armée, |
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Il étendit ses mains⎟ puissantes, et parla. |
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« Je consacre au devoir⎟ l'homme enfant que voilà ! |
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Par l'amour d'être libre⎟ et l'horreur de l'entrave, |
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Au nom de l'ignorant,⎟ du pauvre, et de l'esclave, |
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De quiconque, courbé,⎟ se lamente d'effroi, |
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Sous la fourbe du prêtre⎟ et la force du roi, |
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Moi, le vieux champion⎟ des nations que couvre |
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D'ombre le Vatican⎟ et de faux-jour le Louvre, |
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Je t'impose ces mains⎟ qui portèrent trente ans |
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Aux heureux le défi⎟ des peuples sanglotants, |
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Et, pour le fier salut⎟ des hommes, je te voue |
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Aux labeurs, aux combats,⎟ aux soufflets sur la joue, |
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Aux mépris, à l'exil,⎟ jeune âme ! à l'échafaud. |
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Apôtre s'il suffit,⎟ mais, soldat s'il le faut, |
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Partout où retentit⎟ le cri d'une torture, |
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Va ! sois l'aventurier⎟ de la grande aventure |
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Qu'enfin terminera⎟ le glaive justicier ! |
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Que notre aube s'allume⎟ aux éclairs de l'acier, |
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Et qu'il te soit donné⎟ d'en voir les lueurs sûres, |
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Fils baptisé du sang⎟ de mes vieilles blessures ! » |
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Ayant dit, il poussa⎟ plus loin ses pas errants. |
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Or, sous l'arc autrefois⎟ bâti pour les tyrans, |
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Le moine, gras et lourd,⎟ et traînant la sandale, |
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S'était dressé. |
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S'était dressé. « Maudit⎟ qui causa le scandale ! |
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Il est la fourche même⎟ attisant le grand feu. |
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Quoi donc ? cet homme est-il⎟ Jésus-Christ, Fils de Dieu ? » |
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Mais la mère, en baisant⎟ son fils sous la dentelle |
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« Non, c'est Garibaldi,⎟ fils du peuple, » dit-elle. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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