| La Charité |
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Sans relâche, depuis | mille et huit cents années, |
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Sous tous les ciels, le long | des routes étonnées |
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De ce passant ancien | qui revenait toujours, |
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Ahasvérus marchait, | la tête et les pieds lourds. |
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L'antique lassitude | écrasait ce pauvre homme ; |
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Et, tandis que, sans halte | et sans espoir de somme, |
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Il se traînait comme un | blessé qui voudrait fuir, |
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Cinq sous tintaient dans son | escarcelle de cuir. |
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Un jour, il gravissait | une côte, en Norwège. |
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La barbe dans la bise | et les pieds dans la neige, |
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Il cria vers les cieux, | marcheur désespéré : |
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« Qu'il sera doux, le roc | où je m'endormirai, |
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Dût la neige y glacer | la sueur de ma face ! |
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Dieu qui me châtias, | n'est-il donc rien qui fasse |
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Que je puisse m'asseoir, | ô Dieu bon, et mourir ? » |
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En ce moment, non loin | du Juif las de souffrir, |
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Un mendiant passait, | blanc vieillard qui chancelle. |
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Ahasvérus tendit | au vieux son escarcelle |
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Et lui mit son manteau | sur l'épaule en marchant. |
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Cela fait, il s'assit | et mourut sur-le-champ. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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