A LA FRANCE |
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Quel sort sera le tien,⎟ ô France bien-aimée ! |
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Vas-tu servir de proie⎟ la horde affamée |
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Qui déchire ton sein,⎟ s'abreuve de ton sang, |
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Et laisse sur ton sol⎟ sa souillure, en passant ? |
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Ou de Charles-Martel,⎟ reprenant la massue, |
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Vas-tu broyer encor,⎟ comme au jour de Poitiers, |
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Une race maudite⎟ et dans l'enfer conçue, |
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Et convertir ainsi⎟ tes cyprès en lauriers ? |
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Quoi ! tu ne réponds rien,⎟ ô ma chère mourante, |
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Et la terre h tes maux⎟ demeure indifférente ! |
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Hélas ! autour de toi⎟ quel silence effrayant : |
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Tout tremble, tout se tait⎟ et l'abîme est béant ! |
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Pourtant tu n'es point morte,⎟ ô France que j'adore ! |
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Ton cœur, quoique saignant,⎟ ton cœur palpite encore. |
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Nul peuple, nul héros⎟ ne vient te secourir, |
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Et, seule, sans secours⎟ te faudra-t-il mourir ? |
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Ton barbare ennemi,⎟ contre toi plein de rage, |
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Te foule sous ses pieds,⎟ te dépouille et t'outrage : |
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Il a juré ta mort,⎟ le poignard sur ton sein, |
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Et de roi qu'il était⎟ il s'est fait assassin ! |
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Qui donc viendra panser⎟ tes blessures profondes ? |
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J'interroge le Ciel,⎟ et la terre, et les ondes ; |
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A défaut des vivants⎟ pour chasser ton bourreau, |
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Si j'évoquais soudain⎟ les morts de leur tombeau !… |
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Vous, guerriers d'autrefois,⎟ sortez donc de la tombe, |
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Et ne permettez pas⎟ que la France succombe ! |
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Vous, Bayard, Duguesclin,⎟ et Lahire, et Dunois, |
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Armez-vous du drapeau⎟ que portaient nos vieux rois ; |
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Jeanne d'Arc et Clisson,⎟ accourez aux batailles . |
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Et chassez l'ennemi⎟ debout sur nos murailles ; |
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Vous, Turenne et Condé,⎟ Catinat et Villars |
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Faites fuir sous vos coups⎟ ces bandes de pillards. |
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Point de Pape Léon,⎟ de Geneviève sainte |
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Qui de nos murs sacrés⎟ sauvegarde l'enceinte, |
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Qui fasse reculer⎟ ce moderne Attila |
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Que Dieu, pour nous punir,⎟ de nos jours appela. |
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De notre capitale⎟ il franchit la barrière, |
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Et point de bras vengeur⎟ qui le tienne en arrière, |
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Qui détourne de nous⎟ ce barbare oppresseur |
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Qui traîne sur ses pas⎟ le carnage et l'horreur ! |
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Vous, les vaillants, les forts,⎟ vous qui vivez encore, |
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Vous que la gloire appelle⎟ et que l'honneur décore ; |
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Et vous, fiers Vendéens,⎟ vous, les fils des Croisés, |
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Que déjà cent combats⎟ ont immortalisés, |
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Laisserez-vous ainsi⎟ notre vieille patrie |
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Pencher vers sa ruine,⎟ et s'abimer flétrie, |
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Et ne ferez-vous point⎟ à ce noble pays |
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Quelque nouveau rempart⎟ couvert de vos débris ? |
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Mais vous, mon Dieu, mais vous,⎟ laisserez-vous la France |
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S'affaisser sous le poids⎟ de sa rude souffrance ? |
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N'a-t-elle point encore⎟ épuisé devant vous, |
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Tout son amer calice,⎟ et de votre courroux |
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Doit-elle ressentir⎟ les suites effroyables |
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Sans toucher votre cœur ?⎟ Ses accents lamentables |
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Sont montés jusqu'au Ciel,⎟ ne la repoussez pas, |
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Ouvrez-lui votre sein⎟ et tendez-lui les bras ! |
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Pitié, mon Dieu, pitié !⎟ Seigneur, pardon pour elle ! |
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Rendez-lui, désormais,⎟ une vie immortelle. |
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Venez à son secours,⎟ vous, maître tout-puissant ! |
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Elle s'est épurée⎟ des torrents de sang, |
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Et parmi les combats⎟ subissant leur martyre, |
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Ses héros invoquaient,⎟ dans leur pieux délire, |
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Le nom de votre Fils ;⎟ de leur mourante voix, |
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Ils priaient comme lui,⎟ tout en baisant sa croix. |
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Et je priais ainsi,⎟ lorsque du sein des ombres |
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Qui couvraient mon pays,⎟ couché sur ses décombres ; |
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Le soleil s'élança,⎟ brillant et radieux, |
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Et j'aperçus là-haut,⎟ dans la splendeur des cieux, |
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Le Christ qui demandait⎟ notre grâce à son Père ; |
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Et la paix aussitôt,⎟ divine messagère, |
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Apparut à nos yeux,⎟ ravis de ce bonheur, |
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Conduisant par la main⎟ notre unique Sauveur. |
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La France, sous ses lois,⎟ et forte, et rajeunie, |
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Reprenait, grâce lui,⎟ sa force et son génie ; |
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Reniant du passé⎟ les fatales erreurs, |
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Elle ne livrait plus⎟ sa vie aux empereurs, |
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A ces hideux Césars⎟ qui, montés sur le trône, |
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Sur leur front sans pudeur⎟ attachaient la couronne, |
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Dans la boue et le sang⎟ se vautraient à plaisir, |
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Et, nous faisant tuer,⎟ se gardaient de mourir. |
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mètre |
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