| UNE CONQUÊTE |
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Un jeune homme marchait | le long du boulevard |
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Et, sans songer à rien, | il allait seul et vite, |
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N’effleurant même pas | de son vague regard |
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Ces filles dont le rire | en passant vous invite. |
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Mais un parfum si doux | le frappa tout à coup |
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Qu’il releva les yeux. | Une femme divine |
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Passait. A parler franc, | il ne vit que son cou ; |
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Il était souple et rond | sur une taille fine. |
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Il la suivit — pourquoi ? | — Pour rien ; ainsi qu’on suit |
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Un joli pied cambré | qui trottine et qui fuit, |
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Un bout de jupon blanc | qui passe et se trémousse. |
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On suit ; c’est un instinct | d’amour qui nous y pousse. |
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Il cherchait son histoire | en regardant ses bas. |
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Élégante ? Beaucoup | le sont. — La destinée |
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L’avait-elle fait naître | en haut ou bien en bas ? |
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Pauvre mais déshonnête, | ou sage et fortunée ? |
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Mais, comme elle entendait | un pas suivre le sien, |
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Elle se retourna. | C’était une merveille. |
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Il sentit en son cœur | naître comme un lien |
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Et voulut lui parler, | sachant bien que l’oreille |
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Est le chemin de l’âme. | Ils furent séparés |
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Par un attroupement | au détour d’une rue. |
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Lorsqu’il eut bien maudit | les badauds désœuvrés |
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Et qu’il chercha sa dame, | elle était disparue. |
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Il ressentit d’abord | un véritable ennui, |
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Puis, comme une âme en peine, | erra de place en place, |
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Se rafraîchit le front | aux fontaines Wallace, |
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Et rentra se coucher | fort avant dans la nuit. |
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Vous direz qu’il avait | l’âme trop ingénue ; |
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Si l’on ne rêvait point, | que ferait-on souvent ? |
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Mais n’est-il pas charmant, | lorsque gémit le vent, |
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De rêver, près du feu, | d’une belle inconnue ? |
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De ce moment si court, | huit jours il fut heureux. |
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Autour de lui dansait | l’essaim brillant des songes |
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Qui sans cesse éveillait | en son cœur amoureux |
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Les pensers les plus doux | et les plus doux mensonges. |
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Ses rêves étaient sots | à dormir tout debout ; |
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Il bâtissait sans fin | de grandes aventures. |
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Lorsque l’âme est naïve | et qu’un sang jeune bout, |
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Notre espoir se nourrit | aux folles impostures. |
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Il la suivait alors | aux pays étrangers ; |
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Ensemble ils visitaient | les plaines de l’Hellade, |
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Et comme un chevalier | d’une ancienne ballade |
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Il l’arrachait toujours | à d’étranges dangers. |
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Parfois au flanc des monts, | au bord d’un précipice, |
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Ils allaient échangeant | de doux propos d’amour ; |
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Souvent même il savait | saisir l’instant propice |
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Pour ravir un baiser | qu’on lui rendait toujours. |
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Puis, les mains dans les mains, | et penchés aux portières |
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D’une chaise de poste | emportée au galop, |
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Ils restaient là songeurs | durant des nuits entières, |
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Car la lune brillait | et se mirait dans l’eau. |
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Tantôt il la voyait, | rêveuse châtelaine, |
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Aux balustres sculptés | des gothiques balcons ; |
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Tantôt folle et légère | et suivant par la plaine |
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Le lévrier rapide | ou le vol des faucons. |
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Page, il avait l’esprit | de se faire aimer d’elle ; |
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La dame au vieux baron | était vite infidèle. |
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Il la suivait partout, | et dans les grands bois sourds |
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Avec sa châtelaine | il s’égarait toujours. |
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Pendant huit jours entiers | il rêva de la sorte, |
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A ses meilleurs amis | il défendait sa porte ; |
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Ne recevait personne, | et quelquefois, le soir, |
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Sur un vieux banc désert, | seul, il allait s’asseoir. |
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Un matin, il était | encore de bonne heure, |
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Il s’éveillait, bâillant | et se frottant les yeux ; |
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Une troupe d’amis | envahit sa demeure |
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Parlant tous à la fois, | avec des cris joyeux. |
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Le plan du jour était | d’aller à la campagne, |
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D’essayer un canot | et d’errer dans les bois, |
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De scandaliser fort | les honnêtes bourgeois, |
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Et de dîner sur l’herbe | avec glace et champagne. |
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Il répondit d’abord, | plein d’un parfait dédain, |
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Que leur fête pour lui | n’était guère attrayante ; |
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Mais quand il vit partir | la cohorte bruyante, |
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Et qu’il se trouva seul, | il réfléchit soudain |
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Qu’on est bien pour songer | sur les berges fleuries, |
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Et que l’eau qui s’écoule | et fuit en murmurant |
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Soulève mollement | les tristes rêveries |
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Comme des rameaux morts | qu’emporte le courant ; |
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Et que c’est une ivresse | entraînante et profonde |
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De courir au hasard | et boire à pleins poumons |
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Le grand air libre et pur | qui va des prés aux monts, |
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L’âpre senteur des foins | et la fraîcheur de l’onde ; |
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Que la rive murmure | et fait un bruit charmant, |
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Qu’aux chansons des rameurs | les peines sont bercées, |
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Et que l’esprit s’égare | et flotte doucement, |
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Comme au courant du fleuve, | au courant des pensées. |
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Alors il appela | son groom, sauta du lit, |
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S’habilla, déjeuna, | se rendit à la gare, |
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Partit tranquillement | en fumant un cigare, |
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Et retrouva bientôt | tout son monde à Marly. |
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Des larmes de la nuit | la plaine était humide ; |
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Une brume légère | au loin flottait encor ; |
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Les gais oiseaux chantaient ; | et le beau soleil d’or |
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Jetait mainte étincelle | à l’eau fraîche et limpide. |
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Lorsque la sève monte | et que le bois verdit, |
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Que de tous les côtés | la grande vie éclate, |
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Quand au soleil levant | tout chante et resplendit, |
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Le corps est plein de joie | et l’âme se dilate. |
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Il est vrai qu’il avait | noblement déjeuné, |
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Quelques vapeurs de vin | lui montaient à la tête ; |
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L’air des champs pour finir | lui mit le cœur en fête, |
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Quand au courant du fleuve | il se vit entraîné. |
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Le canot lentement | allait à la dérive ; |
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Un vent léger faisait | murmurer les roseaux, |
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Peuple frêle et chantant | qui grandit sur la rive |
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Et qui puise son âme | au sein calme des eaux. |
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Vint le tour des rameurs, | et, suivant la coutume, |
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Leur chant rythmé frappa | l’écho des environs ; |
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Et, conduits par la voix, | dans l’eau blanche d’écume |
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De moment en moment | tombaient les avirons. |
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Enfin, comme on songeait | à gagner la cuisine, |
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D’autres canots soudain | passèrent auprès d’eux ; |
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Un rire aigu partit | d’une barque voisine |
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Et s’en vint droit au cœur | frapper mon amoureux. |
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Elle ! dans une barque ! | Étendue à l’arrière, |
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Elle tenait la barre | et passait en chantant ! |
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Il resta consterné, | pâle et le cœur battant, |
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Pendant que sa Beauté | fuyait sur la rivière. |
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Il était triste encore | à l’heure du dîner ! |
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On s’arrêta devant | une petite auberge, |
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Dans un jardin charmant, | par des vignes borné, |
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Ombragé de tilleuls, | et qui longeait la berge. |
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Mais d’autres canotiers | étaient déjà venus ; |
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Ils lançaient des jurons | d’une voix formidable, |
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Et, faisant un grand bruit, | ils préparaient la table |
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Qu’ils soulevaient parfois | de leurs bras forts et nus. |
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Elle était avec eux | et buvait une absinthe ! |
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Il demeura muet. | La drôlesse sourit, |
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L’appela. — Lui restait | stupide. — Elle reprit : |
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« Çà, tu me prenais donc, | nigaud, pour une Sainte ? » |
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Or il s’approcha d’elle | en tremblant ; il dîna |
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A ses côtés, et même | au dessert s’étonna |
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De l’avoir pu rêver | d’une haute famille, |
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Car elle était charmante, | et gaie, et bonne fille. |
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Elle disait : « Mon singe, | » et « mon rat, » et « mon chat, » |
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Lui donnait à manger | au bout de sa fourchette. |
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Ils partirent, le soir, | tous les deux en cachette, |
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Et l’on ne sut jamais | dans quel lit il coucha ! |
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Poète au cœur naïf | il cherchait une perle ; |
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Trouvant un bijou faux, | il le prit et fit bien. |
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J’approuve le bon sens | de cet adage ancien : |
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« Quand on n’a pas de grive, | il faut manger un merle. » |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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